por PEDRO PAULO ROCHA*

Carta ficticia sobre audios de un supuesto presidente que finge volverse loco durante las elecciones de un país real llamado Brasil

tarjeta 3

¡La desobediencia civil derechista es el caballo loco de la vanguardia fascista! “Perdimos la disputa por el pasado inmediato”!

Voces entre cortes de estos audios de #upresidente que pretenden enloquecer para transparentar la real brutalidad del vértigo fascista. ¡Nosotros somos los que nos estamos volviendo locos!

El mensaje que recibí se multiplicó por el aire conductor de los choques: “¡Cristo armado!, ¡granada ametralladora! ahora en pantalla! ¡noticias! ¡El regreso de un Cristo vengador! ¡el cristo armado del capitalismo neofascista es mutante! cruz mientras los bancos lucran negros en la prisión del barco negrero”.

¡La información se difundió aún más! Infernal Real, nuestro Presidente, al borde de la muerte, encontró a su alma gemela, en delirio dijo, escuché con estos oídos míos, esto: “Ustra soy yo, Ustra eres tú, Ustra, mi hermano gemelo, acércate, mira”. nuestro hoyo, si yo muero, ¡tú también mueres! Mira nuestra tumba, moriremos juntos, pero sé cómo podemos vivir. Primero oremos: ¡nosotros dos somos uno, y muchos al mismo tiempo! ¡Toma mi mano! Ten fe, canta conmigo: ¡Dios perdone a los torturadores! Mira nuestra muerte mi hermano. Tendremos un final glorioso”.

Comienzo aquí esta carta sobre todo lo que está pasando desde hace mucho, mucho tiempo, ¡y ya deseo que termine! “Apoteosis de lo Indecible”. Le robo esa frase a otra persona. No diré de quién.

Siento en mi cuerpo los dientes de un miliciano que come carne humana. Fue anoche que pasó incluso cuando corrí por un hilo, casi no muero. Hoy el fantasma sigue aquí. Las marcas de heridas de sus dientes de plomo. La Boca que aún me da escalofríos me hace temblar aún ahora, recuerdo que no pasaban los segundos… el kanibal del miliciano… se acabó, pensé para mis adentros, se acabó… ¡La lengua que duele me ha quemado! Las serpientes utilizadas por el torturador U estaban dentro de un acuario marcado como "financieros de la violencia". Cuando miro las marcas, me duelen, las toco, están por todo mi cuerpo que he perdido, me hacen pensar en lo que no puedo decir. La existencia de ti antes de mí que desaparecí... No sé nada más de lo que fui, yo mismo lo olvidé. No sé cómo estoy vivo. Podría ser un doble sueño, hasta que desperté, no sé, y sigo siendo torturado por la realidad una vez más.

¿Cómo se llama ahora el gran torturador? ¡El gran Torturador tiene muchas máscaras! Mientras escribo desde este cráter llamado desde algún lugar trato de evitar lo que debería decir.

No tengo nada que hacer, voy a necesitar escribir esta tercera carta, me gustaría salir de esta pantalla real ahora, es imposible que sea así, o atraído antes de darme cuenta de que siempre estoy aquí, yo vuelvo aquí sin haberme ido nunca, ¿dónde te encuentro?, otra cosa que nunca supe qué fue.

Lo que no hice puede ser más vital que lo que me veo teniendo que repetir. Tenemos que anticipar una diferencia. Empiezo porque aquí estoy de nuevo sin haberme ido para seguir olvidando lo que sigue volviendo. Así que no puedo salir de este mensaje de eco.

Circulo vicioso. Cualquier cosa rara que pueda surgir es la propia fuga antes o después -ahora de cada frase que sale de sí misma- te lleva, me lleva, a través de otra máquina, que nunca diré cómo funciona.

¡La verdadera máquina! ¡El falso sacerdote con un rifle rezó en el fuego de la insurgencia fascista! Las fotos parecen algo irreal!!

Una película en Trance que, cuando se acerca a su final, siempre vuelve al principio. El verdadero lienzo en el ojo enciende la imaginación. El cine real prende fuego en la imaginación. La imaginación pierde el aliento. La normalidad reina a la sombra de tu Sol. Ya no veo porque nuestros ojos se funden en el iris de la alarma de hormigón. Incluso el hormigón se derrite en el iris sumergido. Ya pasamos la siguiente oración. Ahora es absurdo. Hoy se transforma más rápido que ayer y mañana porque este ahora es interminable.

¿Cómo paralizar el tiempo frente a la tragedia? ¿Se desviará la Catástrofe?

Esta carta es la más difícil de todas porque me gustaría lograr una disolución total de la ficción y la realidad. Todo es instantáneo que un tiempo cada vez más lento desconecta las partes existentes. Porque lo Real me parece tan absurdo que la ficción necesita saturarse de él inmediatamente, salir de sus venas, rebelarse, invertirse, contagiarse de realidad contra realidad, la imaginación provoca, sofocada de realidad, su ya intensa perennidad.

¿Qué puede cambiar en este bucle sin fin? ¡No es la locura la que se ha vuelto real, es la realidad la que se ha vuelto loca con su ley! Lo normal se produjo, partió por la mitad la frontera de hormigón, impuso su lógica violenta. Las cosas que son como son intentan con una fuerza fáctica colonizar la imaginación que lucha contra estas sensaciones corporales que hacen del cuerpo un nuevo animal. ¿Qué animal soy?

¿Qué hora es? La voz del Upresident rasga el cuarto de esa casa, el aire quieto que nos congela: “Las armas de fuego garantizarán nuestra libertad. Estoy huyendo al centro de la Tierra. ¡Pero sigo siendo el mayor comandante! ¡Las listas de traidores están creciendo! ¡Ya hay más de 56 millones de exbrasileños que deben ser arrojados al mar! ¡Tenemos que matarlos a todos!

No lograrán destruir el futuro de nuestros niños y sus familias. ¡Lo que está en juego es Brasil, es la vida de Dios, que quieren matar! ¡Dios destruya todo! ¡O matamos o morimos! Ya no es posible retirarse. ¡Estamos en guerra! ¡Estad atentos a los pedidos! Todas nuestras células saben exactamente qué hacer. Las órdenes se darán en el momento oportuno. Sigue adelante, sigue difundiendo la verdad. ¡La verdad nos dejará boquiabiertos! Ahora todo desaparecerá... ¡no te preocupes, nuestros enemigos no saben nada! ¡Somos más fuertes! ¡Escaparé al centro de la Tierra más profunda! ¡Si soy Dios, también puedo ser el Diablo!”

Apenas escuché otra voz, rompió el cristal de mi esfera: “¡Hermanos! ¡Jesús armado ha llegado, he venido a anunciar la guerra! Mi raíz está plantada. ¡Tenemos odio! ¡La larva de Dios está en cada agujero de mi cuerpo! El gusano divino en el sopor de mi muerte. Ganaré como un asesino por la gloria de la libertad que comunica mi cadáver. El culo del juez pintó un ambiente de santa pederastia para mi presidente Yo canto para ti, mi mito, mi Dios terrenal. Contra el mal que me abate os libraré. ¡Matemos al Cabo Negro! ¡Esta será mi victoria! ¡No me rindo! ¡Plantaré mi gesto! Con esta granada de Cristo en una mano y la ametralladora de la Cruz en la otra, os bautizaré a todos con mi sangre, la sangre de alguien que no se rindió. Sembrando en vivo, en este acto entre la vida y la muerte, la semilla de nuestra lucha por la libertad. ¡Vamos a la lucha! ¡Unidos los pueblos jamás serán vencidos! Si por vosotros muero cobardes, deseo desde el fondo de mi amor, que es divino, que vosotros también muráis por mí. ¡Bastardos! ¡¡Débil!! ¡Vendido! Estoy con el presidente hasta el final de mis días, ¡pero es su culpa! O este presidente reacciona o tendremos que hacer que se mueva… aunque muera, aunque mueras tú, tener que morir por gente que no reacciona será mi mayor maldición contra todos, contra los enemigos y contra los amigos…”.

¿La máquina del celular nunca se apaga? “Tu rebelión te hará pagar con tu vida, tu fuerza es insignificante al lado de nuestras armas. Nuestra violencia es infinitamente más violenta que la vuestra. Todos serán exterminados, asesinados, arrojados al olvido de la historia. Nos equivocamos la última vez porque no eliminamos sus existencias, ¡pero ahora no dejaremos pasar a nadie! Tu única salida es la conversión, es tu fidelidad, fe, la palabra de Dios$”.

¡Voy a borrar todos estos audios! Esos recuerdos alimentados sin fin. Cajas de eco selladas. ¡Juégalos! ¡No puedo soportarlo mas!

Al mediodía el cielo se estaba cayendo cuando vi a más de 10 brasileños con ametralladoras, fusiles y granadas retransmitiendo por internet, haciendo señas desde los extremos de las playas. De unas ventanas cerca de aquí sale mucho humo negro de la garganta de la tierra. Desde distintas ciudades, miles de caravanas de motociclistas armados parten hacia el interior del país.

Sentí que la Tierra se iba a abrir en un terremoto interior proveniente de mí. Algo adentro hizo temblar a toda la Tierra. Y sin esperar, el barrio explotó, desapareció del mapa. ¡Ya no sé dónde estoy! ¡¡¡¡Ayuda!!!! Escribo sin cuerpo, sin lenguaje, sin casi nada, con lo que me queda. Lo que lees ahora es un reflejo involuntario de lo que ya no soy.

Los muertos nunca se moverán de allí. Los recuerdos huyeron con los sobrevivientes. No volverá el tiempo. ¿Hubo alguna vez un lugar allí? El agujero de ese lugar perdido está dentro de nosotros. La Tierra que es donde te encontrarás sigue viva. Destruir. Era un cráter. El tramo secular. La herida colectiva.

La grieta en un fósil animal imaginario. El agujero está aquí en el pecho de la Tierra. Sangra En la Esfera que se rompe. En el ojo de la piedra un río. La pantalla Talha. La Tierra hecha de cráteres. ¡Lodo asesino! Un lugar ha desaparecido. No sé a dónde fue. Nadie más fue allí. Que lo que buscas te encuentre.

Explotó un barrio, no sé cómo, pero desapareció todo un barrio. En el centro del vacío después de la explosión, tengo un teléfono celular en la mano. El celular me mira con ojos neocapitalistas. La batería se agotará. Debería dejarte morir. maldito seas Amada máquina infernal. ¡Yo también te miro! ¿Sabes qué ojos? Con los ojos de los anarquistas del futuro. Quiere tirar un teléfono celular en una computadora. ¡Me queman los ojos!

¿Se despierta lo virtual alguna vez? ¿Nunca dormiste? ¡El insomnio de ganancias te hará daño! ¿Escapará una sentencia al control verbal de la conciencia?

Ahora estoy desesperado con las explosiones de información que llueven sobre nosotros. Vea el espectáculo más lucrativo de la Tierra. La ración virtual de la necropolítica ahora quiere alimentarte como una rata más esclavizada por su basura. Un campo de concentración aún más condensado. Succionado, masticado y vomitado. Más de mil veces. Más de un millón de veces. Más de mil millones de veces. Una vez más, escucha la señal, una vez más ahora. ¿Esta cansado? ¡Vamos al límite! Tu cansancio no me compadece. ¡Aun muerta exploremos tu cuerpo! ¡La muerte vale más que la vida!

Escuché estas frases dentro de las máquinas, ahora estas voces hablan de la mutación de los hombres en armas. “¡Tenemos una pastilla! Kapsula U, aquí está Ustra, tú también, vamos, abre la boca, ¡aquí está tu kapsula U! Podemos transformarnos en lo que queramos. ¡Seremos los muertos vivientes! Toma esta medicina de la eternidad. Vamos a empezar a entrar en el límite entre la congelación y el movimiento. Sus brazos se pegaron – hasta que se formó el tubo de hierro fundido, atravesado por la mitad hasta el final – por donde pasará la partícula @ hirviendo a gran velocidad – De esta manera se acumulará una Gran energía de acción en este nuevo cuerpo. El cerebro y el intestino pegados protegen el arsenal. Piense en el metal generado por un arma en este segundo antes del gatillo. ¡La temperatura se enfría! Todo el cuerpo se contrae, se dobla. Gritando metamorfosis de hombre a arma. Ahora la bala misma entra por el agujero, la máquina que dispara entra por su agujero más grande, está lista para ser disparada por la boca metálica de Dios. ¡Hierro muerto en manos de los hombres ricos! Mire, hermano Ustra, somos el arma fría en la mano caliente del sistema. Estamos parados en manos de alguien uniformado o clandestino. Un tiro. ¡Dos tiros! 3 tiros 7, ¡Diez tiros! tu! ¡Escucha el sonido de tu voz ahora! Hierro hierro hierro plomo caliente en la carne perfora la partícula de dios sale del hueso del capitalismo”.

Fragmentar es una forma de hacer soportable la linealidad del orden aterrador. Todo vuelve a empezar, este ciclo es infinito, ¿cómo romperlo? ¿Cómo romper el ciclo si estamos perpetuamente dentro de él? Girando girando. Soy llevado sin elección a una repetición infinitesimal de nuevo. Te miro conmigo, hipnotizado por el regreso al punto de fuga. ¿Vamos a luchar, intentar salir de aquí?

No vi lo que venía, iba, iba, imposible, íbamos sin saber. Arrastradas, muchas personas, sus cuerpos magnetizados por una zona de atracción, tomadas, atrapadas en lo virtual, circulan por una extraña atmósfera sin nombre.

Lo real nunca dejó de quemarme la piel, perforarme los ojos, penetrar mis oídos, tocar mi lienzo estirado hasta desgarrarme en ondas de comunicación filtradas por los canales del capitalismo.

Los fantasmas me golpean desde el futuro, pero los esquivo en un gesto inesperado y salgo de aquí de otra manera. Se hizo una diferencia y la lágrima se convirtió en un pasaje atemporal. ¡Por aquí! Ven conmigo… ese pasaje en la lágrima es el vértigo más real que existe.

Ya no creo en el final de la noche. El mañana devora el ayer sin nacer. Ahora son las 22:52 pm y me pierdo al empezar esto, pensamiento desgarrado por el tiempo. Si antes dudaba a dónde podían ir mis pensamientos, hoy, en esta carta, no dudo del animal en mí que piensa sin Dios.

Soy del lugar que explotó. Estoy donde todo desaparece. Nunca aterrizó en el mismo lugar después de la última gran explosión. Fue sucesiva, y sin cesar. No deja de pasar. No dejes de escribir. Donde estoy ahora aún no ha sido habitado por ningún ser humano. No es la muerte, no es el infierno. Es lo Real, lo miré con la sensación de un lienzo arrancado de mi cuerpo. Fuera los nervios virtuales arrancados por el mercado por el devorador de Hybrid War.

El hambre del capitalismo es más fuerte que el hambre del pueblo. Hambre que se mata con nuestros huesos masticados. Lo social, la gran sala virtual del lucro y la tortura. El futuro extremo se anticipa en catástrofe, anástrofe, un eco que viene del pasado y del futuro, no era un fantasma del pasado, ni siquiera es un fantasma, no viene de nuestra mente, viene del mundo, directamente desde ella... en ella miras!

El espejo absorbió el espectro del cuerpo mirándose y desapareció con lo que reflejaba, ahora es el que se proyecta al vacío hasta romperse en mil kakos de kaoz

con la intensidad de mil bombas de información. Ya no existimos, no somos nada, muñecos semióticos huecos, mercancías en carne viva consumidas por mega máquinas de un Dios$ que vomita toda la mierda de la humanidad.

Con el espejo roto en mil fragmentos que reflejan fantasmas, ya es imposible salir del simulacro. Y la megamáquina sigue cantando.

Decidí huir antes de que volviera a suceder. De repente sonó el celular - ¿Hola? ¿Hola? La voz del bot dijo: “– ¡Estás en nuestra lista! Sabemos todo sobre tu vida. Donde vives. Dónde comes… a qué hora sales, con quién sales! Sabemos todo sobre ti y tu familia, no hay salida. Lo de anoche podría volver a suceder... ¿recuerdas? Si quieres unirte a nosotros, serás perdonado. Si se convierte, le pagaremos por ello. Ven a ser nuestro hermano tú también. ¡Tú y yo, todo para ser!”

La cabeza hierve agua de la cloaca virtual. Nada de lo que escribo será más ficticio que en las noticias aparentes que no son solo palabras. Es una lucha con seres no humanos. Sí, no es una pelea cuerpo a cuerpo. Solo armas.

El lenguaje, más que un arma, una máquina de actos, virus variantes de los sentidos, una máquina de información. Miro la superficie de Marte, miro África desde mi celular. La piel negra magullada. La máscara blanca emplomada. El rostro del Cristo eterno. En la tierra abierta alguien grita.

La máquina capitalista que anuncia la propaganda de su necropolítica para el consumo de subjetividades. Cada clic puede ser un disparo. Un linchamiento. Mecanismos cuya técnica se hizo invisible. Fascismo real de una locura virtual.

La fragmentación de una verdadera fantasmagoría se rebela contra el organismo visible, enseña los dientes hasta pegarse con todas sus fuerzas a la carne viva, hambriento, enojado, con los ojos cerrados, la piel caliente. Cuando traté de alejarme, el dolor estaba tan desgarrado que una parte de mí permaneció en la boca divina, masticó con locura, se alejó babeando. Tragué mi pedazo y vine a tomar otra cacerola de la carne abierta. Antes de que se acercara demasiado con los dientes, la piedra que saqué de mis vértebras había tallado una grieta en el hueso de su cráneo. Cayó el miliciano, sangra ahora un grito de dolor, de su cabeza sale un gas de tortura, ocupa el espacio, ya me sentía caer, allí se moría el Presidente, yo mismo estaba vivo, ardía de dolor, yo Seguía mirando esa cara de boca en la cabeza abierta, su imagen al revés rotaba en una película en la plaza sin pantalla proyectada sin nombre la mano de dios que torturaba antes del final las palabras que lo tiraban todo de nuevo en su nuevo comienzo se detendría ¿continuo?

Firmado X

*pedro paulo rocha es poeta, filósofa, cineasta, artista transmedia y esquizoanalista.

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