por HANS ULRICH GUMBRECHT*
Extracto del libro recientemente publicado.
El estadio como ritual del aficionado
Hoy en día, los eventos multitudinarios ocurren en los estadios con mucha más frecuencia que hace medio siglo. Desde finales de la década de 1970 y el ascenso de Freddie Mercury y su banda Queen a la fama mundial, el rock de arena se ha convertido no sólo en una realidad, sino en un género musical popular por derecho propio. La canción “We Are The Champions” representa esto. El 23 de junio de 2019 tuvo lugar la misa de clausura del Foro de la Iglesia Protestante Alemana en el estadio más grande de Alemania, en Dortmund (aunque el número de 32 mil participantes fue considerado “decepcionante”).
Sin embargo, una esperanza brevemente renovada en la eficacia política de las formaciones espontáneas de multitudes se desvaneció nuevamente a medida que las amplias escenas de la Primavera Árabe y los días de la Revolución de Maidan en Kiev quedaron archivadas en lo más profundo de nuestra memoria histórica.
A pesar de esta configuración de tendencias, mi observación de que “las masas alcanzan su fundación precisamente en el estadio” puede haber parecido engañosa. Porque insinuar seriamente que podría haber versiones perfectas o completamente correctas de cualquier fenómeno sería un pensamiento pseudoplatónico y, en consecuencia, pseudofilosófico del peor tipo.
Por tanto, debería reformular la frase. Inicialmente, observar las multitudes en el espacio de los estadios y los espectadores en eventos deportivos nos ayudó a evitar dos formas tradicionales de análisis: el tradicional desprecio por las masas y su igualmente poco convincente “heroización” como agentes de la historia. Ambos enfoques vinculan a las masas con el concepto de “sujeto”, ya sea positivamente, como un sujeto colectivo heroico de estado superior, ya sea negativamente, como un entorno que supuestamente reduciría la inteligencia de sus sujetos individuales.
Por el contrario, la perspectiva del estadio intenta arrojar luz sobre una complejidad de la que hasta ahora poco se ha hablado: la doble complejidad del fenómeno aficionado. Es decir, por un lado, la ambivalencia entre la conocida tendencia a la violencia de estas masas y la posibilidad de acceder, como parte de las masas, a una intensidad que de otro modo sería inaccesible, un éxtasis. Para reformularlo, podemos decir, por lo tanto, que las multitudes tal vez no necesiten el estadio para “llegar a sus cimientos”, pero que es a través del contexto del estadio que se convierten, sobre todo, en un objeto intelectualmente gratificante.
Sin embargo, no quiero extender este análisis teórico de los fans a una tercera etapa (porque tales procesos de desarrollo conceptual nunca llegan a su fin). En cambio, en los dos capítulos finales, mi objetivo es describir una vez más la experiencia de los aficionados al estadio desde dos perspectivas concretas. Ambos mostrarán a los fans como un fenómeno de presencia, es decir, como expliqué en mi definición de presencia, a distancia, precisamente, de una interpretación de sus funciones o acciones como intentos de cambiar el mundo.
Desde el punto de vista de la presencia, las funciones y acciones realizadas en el tiempo son sustituidas por rituales, es decir, por formas de autodespliegue de los fenómenos en el espacio (y me refiero a rituales en el sentido amplio del lenguaje contemporáneo actual, no a rituales religiosos en específico). Estos rituales son coreografías dentro de las cuales podemos movernos una y otra vez sin cambiar el mundo a través de ellos. En el contexto de nuestros dos capítulos teóricos, considerar los eventos en los estadios como rituales debería abrir la posibilidad de experimentarlos y evaluarlos en términos de su alienación productiva.
La particular coreografía del ritual del estadio suele comenzar a cierta distancia del recinto. En casa, en el trabajo, en la estación de metro, el día del partido nos sentimos atraídos por el estadio, una atracción que también es física. Los sábados de otoño, cuando el equipo de fútbol de Stanford juega en casa, nunca consigo trabajar en la biblioteca hasta la hora prevista. Ya no puedo concentrarme en nada más y el camino desde la oficina de la biblioteca pasando por Encina Hall hasta el estadio toma mucho menos tiempo que los habituales quince minutos (mi esposa dice que ya no quiere “correr” conmigo, por lo que hoy en día nos encontramos directamente en el estadio en los asientos habituales, fila 11, a la altura de la yarda cuarenta).
En Dortmund hay un corredor amarillo brillante que va desde la estación de tren en el norte gris hasta el estadio en el sur verde de la ciudad: un corredor, para algunos una pista para correr, pero para nadie un paseo para socializar. ¿A quién se le ocurrió que los aficionados, en este trayecto desde la estación hasta el estadio, tendrían tiempo o ganas de detenerse en el hermoso Museo del Fútbol Alemán? Los estadios, los días de partido, son imanes incomparables y poderosos, el centro de la existencia de los aficionados, sin alternativa ni distracción.
El pulso late con más fuerza cuanto más me acerco al estadio, ya sea que vea el rojo en Stanford o el amarillo en Dortmund invadiendo todo a mi alrededor. En Estambul, antes de los clásicos entre Fenerbahçe, Galatasaray y Beşiktaş, los agentes de policía ya empiezan a desviar a sus respectivos aficionados a kilómetros de distancia de los estadios, con el fin de separar sus rutas y evitar explosiones de violencia. Cuando el Borussia no juega el derbi contra el Schalke 04, todavía bebo mi única cerveza (¡amarilla!) del año en Dortmund de camino al partido, a toda prisa, porque tengo que llegar temprano al estadio, que todavía está casi vacío, lo que Pronto se llena, cada vez más rápido o, de hecho, al mismo tiempo demasiado rápido y demasiado lento para mí, y en el proceso se convierte en otro espacio, otro mundo real donde me pierdo de la vida cotidiana en una intensidad concentrada.
Esta distancia con la vida cotidiana se va estableciendo poco a poco: los equipos vienen a calentar, desaparecen en los vestuarios, regresan al campo como en un desfile conjunto. Ocho minutos antes del inicio, suenan los altavoces en Dortmund Nunca caminarás solo, el himno del estadio importado hace muchos años del Liverpool. La Tribuna Sur canta y luego se acerca al juego, acercándose lo más posible a él sin formar parte de él.
Incluso en los estadios cubiertos, donde la impresión de las formas arquitectónicas se siente aún más intensamente, la cancha de hockey sobre hielo o la cancha de baloncesto permanecen separadas, ya sea por paredes de vidrio o simplemente por nada, y, sin embargo, cerradas de manera impenetrable para los aficionados. En el béisbol, a veces algunos de ellos pueden incluso sentarse a la altura del campo, casi dentro del juego, pero aún separados. Cualquiera que sea nuestro lugar, lo único que queremos es ver movimientos, formas de cuerpos transfigurados que se levantan contra la resistencia de otros cuerpos y contra todo pronóstico, para luego desaparecer de nuevo. Formas como acontecimientos, formas que experimentamos sin, sin embargo, encarnarlas nosotros mismos.
Al inicio del partido, el estadio se carga con dos tensiones: está nuestro equipo y el otro equipo, nosotros y los demás aficionados (nosotros y nuestro equipo, los otros aficionados y su equipo). A medida que se desarrolla el juego, nosotros y los demás aficionados nos convertimos en cuerpos místicos, ambos dependientes pero no idénticos a nuestros respectivos equipos, mientras que los árbitros, de ambos lados, siempre parecen pertenecer al otro cuerpo místico ya que, después de todo, no lo son. En definitiva, nada más que un potencial obstáculo para el surgimiento de jugadas de nuestro propio equipo.
La sustancia elemental del estadio se divide en dos zonas y de sus energías posteriores, no existe una tercera. Dos sustancias y dos energías que se forman y cargan entre sí, sin superponerse. En particular, los grandes clásicos llevan esta separación absoluta a una especie de éxtasis que sólo puede surgir en el estadio, porque el estadio hace visibles, condensa y comprime las tensiones de la ciudad y de todas sus historias.
Adriano Celentano, un fan morado (partidario) del Internazionale de Milán y por tanto rival del AC Milan, el otro equipo de su ciudad (y rival del Borussia Dortmund en cuartos de final aquel febrero de 1958), cantó la tensión del clásico de 1965 en uno de los más grandes golpes de todos los tiempos, "Estábamos en Centomila.“[Éramos cien mil]. Incluso el título aparentemente simple es interesante, porque la preposición in hace que el enunciador y el oyente de la letra (él y ella, respectivamente) se conviertan en cuerpos en una multitud de cien mil fans.
Todo ello en el estadio de Milán, que en aquella época todavía se llamaba San Siro, nombre del barrio (el renovado San Siro lleva el nombre de Giuseppe Meazza, el carismático delantero de la selección italiana que ganó el mundo en 1934 y 1938). “Ella de Milán”, él “del Inter”, la vio en el clásico entre los cien mil aficionados, “de un extremo [del estadio] al otro” (en italiano, las palabras también pueden significar “de una portería al otro”): “Te sonreí/y dijiste que sí”. Sólo puedes esperar volver a verla después del final del juego, pero ella “se escapa con otra persona en el tranvía”. En la vida cotidiana después del partido, por tanto, no hay superposición entre los cuerpos místicos formados durante el clásico y los que los componen.
“Si no me equivoco, viste el Inter de Milán conmigo”, dice al principio de la canción. “Conmigo”, pero tras los primeros rápidos instantes de conversación (“¡Perdón!”, “¿Qué es esto?”, “¿Adónde vas?”, “¿Por qué?”) no hay más respuesta de ella, la Bella Mora, la bella morena, el aficionado del Milán al que se dirige con tanta nostalgia. Habría sido “un partido entre nosotros dos”, canta: “Marcas un gol (un portería)/justo en la puerta [en la portería] (la puerta) de mi corazón/ y entendí que solo estás tú para mí.” Sin respuesta. “Io dell'In (¡Enterrar!)/ Lei del Mí (¡Milán!)”, así termina la canción de un amor trágico que no puede consumarse: “Io dell'In/ Lei del Mi – o bella mora.
Mediados de los años 1960, con tres campeonatos italianos y dos europeos, fueron los años del “Grande Inter”, el escuadrón nerazzurra de Sandro Mazzola, de quien me influyó hasta el punto de dejarme el bigote durante unos meses mientras trabajaba cerca de Milán en 1972, año de una de sus últimas temporadas. También su rival Gianni Rivera todavía jugaba en el Negro rojo Milán con una elegancia casual que debió inspirar los sueños de todas las suegras milanesas.
Pero fue el técnico del Inter Helenio Herrera, nacido en Argentina y criado en el fútbol francés, quien lo inventó, en torno a Sandro Mazzola, con defensas como Tarcisio Burgnich y Giacinto Facchetti, con los laterales Mario Corso (izquierda) y el brasileño Jair (derecha), la elegancia hiperracional de catenaccio, que sigue siendo muy practicada hasta el día de hoy, una estrategia que se basó en una apuesta por una defensa perfecta y brillantes contraataques, acumulando victorias por 1-0”.C'è lenguado!” gritó uno partidario del Inter bajo la lluvia, abrazándome, cuando, después de un pase de Facchetti a Mazzola por la izquierda y, de allí, un giro de juego a la derecha para Jair, Mario Corso empujó el balón al fondo de la red con su Pierna izquierda, único gol de la victoria ante la AS Roma.
La incorporación de un estilo de juego intelectual en el campo sigue siendo el legado de la rivalidad futbolística del Inter de Milán, así como ningún otro clásico ha producido un hit con tal tono de triste realidad. Porque la división insuperable de “Estábamos en Centomila.“Es la condición de intensidad de los dos bloques, de los dos cuerpos místicos, de los dos aficionados en el estadio. No existe una alternativa amistosa. ¿Alguien ha experimentado alguna vez un momento de gran emoción en una ¡hola (esa onda que gira entre los espectadores del estadio en un movimiento circular colectivo) en la que habría transformado los dos bloques del estadio en una gran unidad de afectos?
el muy aclamado ¡hola No es más que un síntoma de aburrimiento: adecuado para el descanso, para partidos que ya están decididos o para aquellos que ya no tienen ningún significado dramático. A ¡hola no forma parte de la coreografía del estadio, mientras que esos otros momentos de éxtasis, raros, espontáneos y explosivos que realmente cautivan a todos los aficionados (como al final del gran partido de rugby en Sydney) no pueden tener ninguna coreografía, ninguna forma fija, en su carácter explosivo.
Pero, si es cierto que no puede haber una experiencia real en un estadio sin esta estructura invariable de división, antagonismo y agresividad potencial (por eso a nadie le importan los partidos amistosos), cada modalidad deportiva debe tener diferentes regímenes de atención transitiva y de transfiguración en los jugadores y las jugadas. En ningún lugar las rivalidades son más obstinadas y más profundamente cargadas de historia que en el béisbol. Como soy fanático de los Gigantes de San Francisco, he tenido que aprender a olvidar activamente que algunos de mis colegas e incluso amigos apoyan a los Dodgers de Los Ángeles.
El béisbol depende menos del surgimiento de una forma a partir del movimiento de los cuerpos de varios jugadores que de la confrontación de dos jugadores individuales, es decir, el lanzador en tu pequeña colina (montar), que lanza la dura bola blanca al receptor arrodillado, y, por otro lado, el bateador (al bate) Entre lanzador y el receptor, que intenta batear las bolas lanzadas fuera del alcance del otro equipo con su bate. Este enfrentamiento tiene, para sus aficionados, la tensión psicológica de dos ajedrecistas y la energía física potencialmente devastadora de dos boxeadores. De estos enfrentamientos depende todo para ambos equipos y la atención de los aficionados, y cualquier otra intervención sólo puede ocurrir como resultado de ello.
En el baloncesto, dados los puntajes particularmente altos, los juegos rara vez se reducen a una última canasta decisiva para la victoria o la derrota, y los fanáticos (especialmente en las ligas profesionales, el baloncesto universitario tiene una dinámica diferente) tienden a sentirse más atraídos por la fluidez de los movimientos del equipo. y el valor artístico agregado de movimientos individuales que contribuyen a una tensión o rivalidad particular. Un gran mate sólo vale dos puntos, pero produce una sensación irresistible de destreza, al igual que los tiros increíblemente largos de Steph Curry que caen. de chuá crear una presencia de perfección.
Puedo sentir la aceleración de un enorme pívot de hockey y su repentino y esperado dolor al impactar con otro cuerpo, así como la conexión ingrávida con el disco que se impulsa sobre la hoja del palo. El tiempo entre movimientos (bajadas) en el fútbol americano, que los aficionados al fútbol consideran insoportablemente largo, siempre es demasiado corto para los complejos juegos mentales – y en este caso también para las conversaciones compactas de expertos que quieren anticipar las estrategias de ambos equipos para el próximo partido –, hasta que una jugada ofensiva se transforma y se lleva a cabo en movimientos reales para superar (o fallar) a los cuerpos defensivos.
Y, a pesar de todas las discusiones obsesivas en el fútbol de los últimos años sobre tácticas y condiciones estadísticas para el éxito, sigue siendo un deporte de equipo de improvisación. Al igual que en el hockey sobre hielo y a diferencia de los juegos en los que se sujeta el balón con la mano, en el fútbol la posesión del balón es siempre precaria y disputada, lo que hace que el desarrollo del juego sólo sea vagamente predecible. Más que estrategias sofisticadas o enfrentamientos dramáticos, el fútbol vive, por tanto, de intuiciones, breves esperanzas, decepciones y reacciones a las que los equipos deben adaptarse como enjambres, sin olvidar sus antagonismos mutuos.
Cada deporte de equipo tiene su propio tono y ritmo, que yo, como aficionado, experimento y a los que me adapto casi físicamente, y que producen diferentes formas de coherencia entre los cuerpos colectivos de los espectadores. ¿Los aficionados al béisbol se sienten en manos del destino? ¿Los aficionados al baloncesto evocan éxtasis de perfección? ¿Existe un espíritu de pensamiento militar en el fútbol americano o un existencialismo en el fútbol? No profundizaré aquí en tales cuestiones y comparaciones porque pueden volverse banales en su ingeniosa arbitrariedad.
Ciertamente, parte del ritual del estadio ocurre como reacción a las diferentes plasticidades de formas y atmósferas de diferentes deportes, que encuentran resonancias particulares en diferentes cuerpos de espectadores sin tener que corresponderse con ellos (por ejemplo, los juegos más agresivos físicamente no tienen tener los fans más agresivos). Todos ellos, el béisbol en Osaka, el baloncesto en San Francisco, el fútbol universitario en Alabama, el hockey sobre hielo en Montreal o el fútbol en Dortmund, llenan sus estadios con multitudes completamente diferentes en sustancia, sustancias diferentes que pueden resultarnos familiares por nuestra experiencia sin tener conceptos definidos para ellos.
Son sobre todo los desarrollos dramáticos de cada partido los que desencadenan esos movimientos de intensidad por los que los aficionados nos dejamos llevar, movimientos que van de la apertura a la irreversibilidad, movimientos cargados de esa energía física reprimida y compuestos de imágenes transfiguradas. de nuestra percepción. Para un aficionado, nada de lo que sucede en el estadio es trivial o relajante, todos sus acontecimientos son extasiadamente serios. Y por eso, al final del juego, la euforia del cuerpo místico vencedor no puede ser mayor, y el desánimo del perdedor, más profundo. La mera satisfacción por la victoria o el enfado por la derrota serían muy poco.
También es siempre el momento en el que, especialmente en Dortmund, el equipo local sube a las gradas (incluso después de partidos decepcionantes y derrotas) para agradecer a los aficionados. A diferencia de lo que sucede durante el juego, ahora los cuerpos de los jugadores se sincronizan con el cuerpo místico de los fanáticos y desencadenan una serie de movimientos sincrónicos.
Los jugadores, en este momento, ya no están separados de la afición; Esta gratitud puede entenderse como una salida mutua de la transfiguración, un regreso al mundo de la vida cotidiana del que los miembros de la multitud querían (y lograron) alejarse durante unas horas, un regreso a un mundo más bien superficial y ya no. seriedad extática.
Los rituales de público en los estadios presuponen que el foco de atención es un juego de equipo, porque hoy en día asociamos de manera muy natural el deporte para espectadores –tanto cultural como económicamente– con la fascinación por los equipos. Sin embargo, históricamente, como ya se mencionó, el ascenso de los deportes de equipo a su popularidad actual sólo se produjo entre mediados del siglo XIX y mediados del siglo XX.
La antigua Grecia no conocía los juegos de equipo ni la cooperación entre los aurigas de los respectivos países. facciones se parecía más a los deportes de carreras de automóviles que al fútbol, el baloncesto o el hockey. Al mismo tiempo, sabemos que las pocas pruebas de atletismo que todavía se celebran hoy a gran escala y con gradas llenas no producen en el público la intensidad que he descrito.
Los espectadores de atletismo tienden a ser expertos o ex deportistas más que aficionados. Casi no hay explicaciones para el surgimiento históricamente tardío de los deportes de equipo como forma deportiva dominante. ¿Deberíamos suponer que el desarrollo progresivo de la individualidad como norma existencial de vida en las sociedades occidentales ha dado a la colectividad un contraaura cada vez más atractiva? ¿Quienes viven día tras día solos frente a una pantalla añoran las experiencias colectivas y sus tensiones? En su premisa básica, esta especulación converge con nuestra explicación de los estadios llenos: lo que se vuelve atractivo en la periferia de la vida cotidiana es precisamente lo que desaparece de su centro.
En cualquier caso, es posible relacionar la posibilidad de aglomeraciones de espectadores como las que conocemos con la aparición de juegos de equipo por dos razones principales. En primer lugar, porque los juegos de equipo, a diferencia de la mayoría de los deportes individuales, se desarrollan como competiciones entre sólo dos equipos. En otras palabras, siempre hay otro equipo y sus aficionados a los que nos oponemos como una masa más.
En los deportes individuales, la situación parece más difusa: corredores, nadadores o gimnastas tienen varios oponentes. En segundo lugar, sin embargo, nuestra concentración compartida entre los jugadores de nuestro propio equipo y la transfiguración de sus movimientos probablemente también contribuya más a la formación de grupos de aficionados que pueden convertirse en multitudes que la concentración en atletas individuales. Sobre todo porque, dentro de un grupo, la percepción a menudo desencadena el impulso de asociarnos con él, de unirnos a él y, así, de expandirlo a través de nuestra propia inclusión.
Después del final del juego y el agradecimiento del equipo (es decir, el lanzamiento de Transfiguración), estamos agotados. Para el aficionado, la intensidad multidimensional es el equivalente a la participación física de los atletas en el juego. Prácticamente ya no sentimos resistencia o incluso melancolía al salir del estadio. Sabemos la fecha del próximo partido, al igual que los rituales. Caminamos despacio, cansados, fuera del estadio tal vez queramos medio cigarrillo en lugar de otra cerveza, y el ambiente de emoción también amaina en los bares.
La noche después del partido no es para una comida elegante ni para una conversación brillante. Quizás ni siquiera queramos hablar del juego. Las pilas están vacías, agradablemente vacías: llega el vacío, no la relajación. Al fin y al cabo, los aficionados gastan toda la concentración, la proximidad y la energía que tienen.
¿Qué tendríamos que perder en un mundo donde ya no hubiera estadios llenos? Este es un problema para nosotros, los aficionados, no para la sociedad en general. Perderíamos una sensación física de euforia sin contenido que nos atrae al estadio y que de otro modo no tendríamos. A cambio, por así decirlo, perderíamos el riesgo de violencia con todas sus consecuencias. En cualquier caso, no existe ningún valor educativo y ciertamente ninguna mejora moral que pueda esperarse de ser parte de una base de fans.
Pero sin ellos, sin su presencia lateral y el poder transfigurador de su mirada, quizás también cambiaría la forma y la estética de los juegos a los que estamos apegados. No porque las masas apoyen a sus equipos, como a los atletas les gusta decir tan amablemente, sino porque los equipos y sus estrellas juegan para los aficionados incluso más de lo que juegan para sus entrenadores y para sus cuentas bancarias, más de lo que quizás ellos mismos se dan cuenta.
Hans-Ulrich Gumbrecht Es profesor de literatura en la Universidad de Stanford (EE.UU.). Autor, entre otros libros, de Perfiles (unesp).
referencia
Hans Ulrich Gumbrecht. Afición: El estadio como ritual de intensidad. Traducción: Nicolau Spadoni. São Paulo, Editora Unesp, 2023, 126 páginas. [https://amzn.to/3N8To0B]
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