por AFRANIO CATANÍ*

Simone de Beauvoir. Roland Barthes, Noemí Jaffe y Chimamanda Ngozi Adichie

Mi padre, Renato Catani (1916-1993) fue, por muchos años, profesor universitario en la cátedra de química analítica, en la Escola Superior de Agricultura “Luiz de Queiroz”, en Piracicaba. Después de jubilarse, siguió viviendo en el campo y trabajando para una empresa. Hablamos por teléfono los domingos por la noche; el me llamo. Cuando la muerte se lo llevó unos días después, tratando de sobrellevar el duelo, escribí que “en las llamadas telefónicas/el domingo/mi padre se quedó sin palabras”. Tal vez me inspiré inconscientemente en un Paulo Leminski inspirado ("tarde ventosa/hasta los árboles/quiero entrar"), que ciertamente no fue mi caso. Solo traté, en ese momento, de aguantar lo mejor que pude.

Simone de Beauvoir (1908-1986), Roland Barthes (1915-1980), Noemi Jaffe (1962) y Chimamanda Ngozi Adichie (1977) abordaron el duelo de diferentes maneras en sus textos. Simone, Roland y Noemi hablaron de la pérdida materna, mientras que Chimamanda exploró el duelo paterno. En las siguientes líneas trato de mostrar, de manera resumida y sin grandes pretensiones, cómo ocurrieron tales procesos a través de la transcripción de pasajes que considero significativos.

Simone

Pido disculpas a los que me leen, pero trabajo con la edición portuguesa de Una muerte très douce, publicado originalmente por Gallimard en 1964. Desde el principio, Simone, que dedica el libro a su hermana Hélène (Poupette), informa que Françoise de Beauvoir tuvo un accidente el 24 de octubre de 1963: “Tu madre tuvo un accidente. Cayó en el baño; se fracturó el cuello del fémur” (p. 11). Françoise, de 77 años, tenía muchos problemas de salud, en particular una artrosis en las caderas que apareció después de la Segunda Guerra Mundial y “empeoraba de año en año, a pesar de las curas de Aix-les-Bains y los masajes. (…) sufría, dormía mal, a pesar de las seis aspirinas que tomaba todos los días…” (p. 13).

Reflexiones sobre el padre, un abogado nacido–vivant y, como su madre, de una familia tradicional decadente. A pesar de hacer feliz a su madre, tuvo varias amantes, y la quiebra material de su abuelo materno complicó la situación, obligando a Françoise a trabajar (p. 52).

Simone escribe que su madre era tiránica y no dejaba que ella y su hermana aprendieran a nadar o andar en bicicleta. Al mismo tiempo, relata que se conmovió cuando Françoise, ya hospitalizada, prestaba atención a las más mínimas sensaciones placenteras, arreglando ramos y tiestos de flores sobre la mesa rodante del hospital: “Las rositas rojas vienen de Meyrignac. Todavía hay rosas en Meyrignac” (p. 74). Pidió levantar la cortina que daba sombra a la ventana, miró a través de la ventana el follaje dorado de los árboles y dijo: "Es hermoso: yo no vería esto desde mi casa". Añade Simone: “Sonríe. Mi hermana y yo tuvimos el mismo pensamiento: encontramos la sonrisa que había embelesado nuestra primera infancia, la sonrisa radiante de una mujer joven. Sin embargo, ¿dónde se había perdido? (págs. 74-75).

Las relaciones entre ella y su madre siempre han sido “difíciles” desde la adolescencia, marcadas por una indiferencia casi absoluta hacia los logros de Simone. Las cosas empezaron a cambiar con la publicación de El invitado (1943), que dio notoriedad al escritor. Además, a partir de ese momento ya dependía materialmente de su hija. Un día le dijo: “Los padres no entienden a sus hijos, pero es recíproco…” (p. 101).

Cuando ambas hijas estaban al borde de la cama del hospital, la madre comentó: “¡Es estúpido! ¡La única vez que tengo ambos a mi disposición, estoy enfermo!" (pág. 107).

Françoise cae en coma. Poupette llama a Simone, pero esta tarda en contestar, ya que se había llevado a dormir a Beladenal. Mientras tanto, la madre “remató”, incitándola a escribir lo siguiente: “Los médicos dijeron que se apagaría como una llama; no fue así, nada de eso, dijo llorando mi hermana – 'Pero, señora', contestó la enfermera, 'le aseguro que fue una muerte serena'” (p. 130-131). Después de que se rompiera el fémur, cuando estaba hospitalizada, se le encontró un cáncer en lo que se pensó que era una simple peritonitis; había un tumor enorme y el cirujano extrajo lo que se puede extraer (p. 41-43). Finalmente, la madre “había muerto muy serenamente; una muerte privilegiada” (p. 142), después de seis semanas.

La “querida mamá” de diez años ya no se distinguía de la mujer hostil que oprimía su adolescencia: “Lloré por los dos, lloré por mi madre anciana. (…) Si ella envenenó varios años de mi vida, aunque no a propósito, se lo devolví en especie. Se atormentó por mi alma. En este mundo estaba satisfecha con mis triunfos, aunque dolorosamente afectada por el escándalo que causé en medio de ella. No era agradable para él escuchar a un primo decir: 'Simone es la vergüenza de la familia'” (p.154-155).

El último párrafo del libro merece ser transcrito por la negativa de Simone a aceptar la muerte como algo natural. “No se muere por nacer, ni por haber vivido, ni por vejez. Cualquier cosa muere. Saber que mi madre estaba condenada por la edad a un final inminente no aminoró la horrible sorpresa: tenía un sarcoma. Cáncer, una embolia, congestión pulmonar: es tan brutal e impredecible como un motor que se detiene en medio del cielo. Mi madre alentaba el optimismo cuando, impotente, agonizante, afirmaba el valor infinito de cada momento; pero, al mismo tiempo, su vana severidad destruía el tranquilizador velo de la banalidad cotidiana. No hay muerte natural: nada de lo que le sucede al hombre es natural, ya que su presencia cuestiona al mundo. Todos los hombres son mortales: pero para cada hombre la muerte es un accidente y, aunque lo sepa y lo consienta, una violencia indebida” (p. 159).

Roland

diario de luto, de Roland Barthes, tuvo el texto establecido y anotado por Nathalie Léger, con la amistosa colaboración de Bernard Comment y Éric Marty. El mismo comenzó a escribirse al día siguiente de la muerte de su madre, Henriette Binger (1893-1977), fallecida el 25 de octubre a los 84 años. Se casó con Louis Barthes a los veinte años, se convirtió en madre a los veintidós y enviudó de guerra a los veintitrés, porque Louis era el capitán de un barco derribado por los alemanes.

En la presentación hay una observación que no puede pasarse por alto: “lo que se lee aquí no es un libro terminado por el autor, sino la hipótesis de un libro deseado por él” (p. VIII). Entiendo que esto es relevante, porque en “Roland and Antoine”, una introducción al libro la era de las cartas, de Antoine Compagnon, Laura Taddei Brandini habla del cuidado de Barthes con su producción escrita y la artesanía en la que trabajaba: “escribía ideas en pequeños cuadernos durante conversaciones con amigos, luego escribía estas notas limpiamente en fichas, que eran , meticulosamente empaquetadas por el propio Roland y, en la redacción de un texto, tales tarjetas se transformaban –o no– en Textos” (p. 10).

Las notas que encontraron Nathalie, Bernard y Éric estaban escritas con tinta, a veces con lápiz, en hojas que el propio Roland preparaba a partir de hojas de papel estándar cortadas en cuatro, siempre presentes en su mesa de trabajo (diario de luto, PAG. VIII).

Barthes escribió, el 29 de octubre de 1977, lo siguiente: “ella [la madre] no era 'todo' para mí. De lo contrario, no hubiera escrito una obra. Desde que la cuidé hace siete meses, ella era efectivamente 'todo' para mí y olvidé por completo que había escrito. Yo estaba desesperadamente en su cuenta. Antes se hacía transparente para que yo pudiera escribir” (p. 16). El 10 de noviembre anotó: “Me desearon 'ánimo'. Pero el momento de la valentía fue el de su enfermedad, cuando la cuidé, viendo su sufrimiento, su tristeza, y tuve que ocultar las lágrimas. En cada momento había una decisión que tomar, una cara que mostrar, y eso es valentía. – Ahora bien, coraje sería querer vivir, y de eso tenemos demasiado” (p. 40). El 28 de noviembre se enfrenta a terribles dudas: “¿Poder vivir sin alguien a quien amamos significa que lo amamos menos de lo que pensábamos?”. (pág. 66).

El 29 de noviembre, Roland explicará a Antoine Compagnon la particularidad de su estado de sufrimiento, “errático”, “a fragmentos”, que no se calma con el paso del tiempo. “Se niega a ubicarlo bajo el término 'duelo', que, en sentido psicoanalítico, implica la etiolación del sentimiento que conduce a su fin” (Compagnon, 2019, p. 11).

El último día de noviembre de 1977, escribe desde su apartamento de la Rue Servandoni, cerca del Jardín de Luxemburgo, que quiere “no decir Luto. Es demasiado psicoanalítico. No estoy de luto. Estoy triste” (p. 71).

Recupero, del 18 de julio de 1978, fragmentos de dos notas: “Y hoy más temprano, tu cumpleaños. Siempre le ofrecí una rosa. compro dos (...) y los pongo en mi mesa” (p. 157); “a cada uno su propio ritmo de sufrimiento” (p. 158).

El 01 de septiembre de 1979 Barthes dice que regresa a Urt, cerca de Bayona, donde estaban su hermano y su cuñada. Pregunta: “¿Soy infeliz, triste, en Urt/Soy, por tanto, feliz en París? No, esta es la trampa. El opuesto de una cosa no es su opuesto, etc.//Dejé un lugar donde era infeliz, y dejarlo no me hizo más feliz” (p. 236).

noemi

Es curioso que no conocí a Lili Jaffe, pero a veces veía a su hija Noemí, la escritora, en las inmediaciones de mi casa. Eso es porque, cuando enviudó, se fue a vivir al barrio de Higienópolis, al lado del edificio donde yo viví por más de veinticinco años.

Mas Lili: telenovela de luto, que tiene oídos escrito por Zélia Duncan, trata sobre la muerte de la madre de Noemí a los 93 años, en febrero de 2020 -sobrevivió al holocausto, tuvo tres hijas y murió por "una infección en los pies". El libro, escrito para combatir el duelo, es una novela difícil de clasificar, pues incluye pasajes emotivos, humorísticos, con verdaderas “canteras”. Intentaré, aquí y allá, mostrar esto en varias transcripciones, preciosas y bien construidas.

“Cuando estuvo muerta, besé su rostro, sus manos, su regazo. Apretó su muñeca, abrazó su cuerpo, llamó: madre, madre. Levantaba la mano y la dejaba caer” (p. 7).

“El día anterior, cuando aún no estaba muerta, pero casi muerta, acercaba mi oído a su pecho y escuchaba su respiración. Era diferente. Es diferente estar casi muerto que estar muerto. Es diferente, y eso solo lo sé ahora que ella está muerta” (p. 7).

“Si cuando estaba casi muerta esperaba que muriera, ahora es como si la quisiera casi muerta para siempre, solo con escuchar su respiración, su mejilla caliente, los dedos de su mano moviéndose aunque sea por reflejo, un ruido sordo en la parte posterior de su mi cabeza, pecho, el temblor de los párpados” (p. 7-8).

“Nunca había estado cerca de una persona muerta y destapada. Sólo el de mi padre, pero lo cubría una sábana, sobre la cual tracé con el dedo el contorno de su nariz, gesto que repetí con mi madre después de que la cubrieron” (p.8).

Dice que su madre murió de dolor. “Se le gangrenaron los pies, en un proceso infeccioso irremediable, y como no soportaba el dolor de los vendajes, hubo que sedarla, lo que le dificultó comer y acabó llevándola a la muerte. Muerte que de todos modos pasaría, pero así fue” (p. 13-14). Y, cuenta en la página 17, “todo empezó con una ampolla en un dedo del pie”.

A su entender, la diferencia entre la vida y la muerte, incluso justo antes de que una persona muera, “es la diferencia entre el trueno y el silencio” (p. 22). Aparece el buen humor: a Lili le encantaba el mil-fou-feuille y, cuando se comía uno, “siempre decía que ese venía con sólo 999” (p. 31); cuando la hija le mandó un beso, ella respondió: “No te lo devuelvo” (p. 31).

Narra la llegada de sus padres a Brasil: sin hablar el idioma, sin profesión, sin formación, sin dinero, encontraron formas de hacer negocios en la década de 1950, bajo el gobierno de Juscelino Kubitschek (p. 42-43). Su padre vendía la ropa que hacía su madre, golpeando de puerta en puerta, llevando una maleta (p. 43). Se hizo amigo de comerciantes de 25 de Março -árabes cristianos- y de Mooca. Alquilaron una habitación y terminaron comprando su primera propiedad, tanto residencia como taller (p. 43). Progresaron ganando dinero y comprando propiedades en Bom Retiro, además de adquirir otras en Higienópolis y Perdizes para sus hijas (p. 44-45).

Su padre no iba a Higienópolis, porque era un barrio más elegante. “Él nunca soltó sus raíces de inmigrante europeo, más precisamente del interior profundo de Yugoslavia, manteniendo sus pantalones anchos de Tergal. Camisa desabrochada, bolsillo lleno de un fajo de billetes envuelto en una banda elástica, bebiendo una botella de Coca-Cola en el bar de la esquina y hablando con inspectores y mendigos, cosas impensables en Higienópolis. A los pocos meses de su muerte, lo primero que hizo mi madre fue comprar un departamento en Higienópolis, en Albuquerque Lins, en un edificio de estilo colonial llamado Mansão Tintoretto” (p. 45-46).

Lili repitió, hasta el final de su vida, “no haber amado a mi padre, al menos no de la manera enfermizamente apasionada que él siempre la amó y que, creo, terminó por conducirlo a la muerte” (p. 67). Ella admiraba su amabilidad e inteligencia, "pero insistía en que no lo amaba". Noemí completa: su historia es “una historia de amor con todo lo que tiene de supervivencia, fuerza, lucha, sufrimiento y superación. (...) Un amor frustrado por ambas partes. Por parte de ellos, por no ser correspondidos y, por parte de ella, por no poder amarlo (p. 67-68). Tenía 69 años cuando enviudó y una de las primeras cosas que hizo después de la muerte de su esposo fue tratar de encontrar a un chico con el que había salido en Serbia incluso antes de la guerra y que sabía que se había ido a Israel. Pero no lo encontró (p. 68). Con la muerte de su esposo, Lili comenzó a ser más feliz, viajando, formando grupos de juegos de encierro, yendo al centro comercial y al cine los domingos, “viviendo en Higienópolis, arreglándome y sintiéndome bella y bien” (p. 69). ) .

Noemí dice que le gusta la idea “de un cuerpo que es devorado por gusanos y transformado lentamente en materia orgánica, alimento para otras formas de vida” (p. 74).

Sin embargo, “la marca principal” de su madre “fue el número tatuado en el brazo”, en el brazo blando y arrugado, en el que “los números estaban borrados y doblados. Antes de que ella muriera, incluso pensé, sabiendo lo absurdo que sería, cortarle la piel más tarde con ese número y quedármelo. Claro que no. Ese número era ella, al igual que el resto de su cuerpo. No era suyo, pero era ella, y arrancarlo sería como arrancarse un dedo o una mano. Tenerlo sería fetichizar la guerra y el sufrimiento” (p. 77).

En otro libro de Naomi, ¿Con qué sueñan los ciegos?, hay interesantes consideraciones sobre el tatuaje, que formaba parte de la maquinaria industrial del nazismo, siendo utilizado “para el marcaje rápido e indeleble” y, también, “para mayor humillación de los prisioneros”. Primo Levi cuenta que cuando los presos con menor número veían a uno con mayor número, se reían en su cara. Tendría que pasar por innumerables problemas hasta saber cómo actuar en el campo” (p. 172).

A los 19 años, Lili, nacida en Szenta, en la antigua Yugoslavia, estuvo prisionera en Auschwitz y Bergen-Belsen. El nazismo fue concebido como una máquina de extinción, con los funcionarios alemanes como ruedas dentadas, teniendo que actuar para eliminar la inmundicia que representaban, para el régimen, los judíos (p. 185).

Pero Noemí sigue procesando su duelo: “Hace más de un mes que murió y le temo a la muerte de la muerte” (p. 79). “Solo escribir me ha ayudado a estar más cerca de la muerte en general y de su muerte en particular” (p. 83); “Ahora siento la fuerza de la mano grabando palabras en el papel y el amor por la precisión que logran tener algunas palabras” (p. 82). “¿Y adónde voy ahora? ¿A qué futuro voy sin ella, que es parte de mí, ella, de quien yo soy parte? (pág. 87). Recuerda el sabor de la comida que le hacía su madre y a la que nunca volverá, además de los dulces que le encantaban.

A casi un año de la muerte de Lili, en ese año de 2020 en que el pánico epidémico asoló a varias familias, Noemí concluyó su librito con las siguientes palabras: “Cuando llegue la hora de mi muerte, quiero que sea silenciosa como la de ella. Pero, sobre todo, lo que queda de mí es lo que queda de ella en mí ahora: esta película de aire” (p. 107).

Chimamanda

Al concluir su informe, la autora nigeriana, quinta hija de seis hermanos, todos hablantes de igbo, cuyos padres Grace Ifeoma y James Nwoye Adichie (1932-2020), vivían en Nsukka, define su estado de ánimo de la siguiente manera: “Yo estoy escribiendo sobre mi padre en tiempo pasado, y no puedo creer que esté escribiendo sobre mi padre en tiempo pasado” (p. 110).

Grace fue la primera mujer en ocupar el cargo de decana administrativa en la Universidad de Nigeria en Nsukka, mientras que James fue profesor de estadística en la misma institución; ascendió a vicecanciller adjunto; tenía tu Biografía del mayor profesor de estadística de Nigeria (escrito por el profesor Peter I. Uche y Jeff Unaegbu) publicado en 2013, tres años antes de que fuera nombrado profesor emérito de la Universidad de Nigeria (p. 47); estudió en Berkeley y enseñó durante un año en la Universidad Estatal de San Diego (p. 96, 98).

Durante la guerra de Biafra, “los soldados nigerianos quemaron todos sus libros. Montañas de páginas incineradas apiladas en el jardín delantero de la casa de mis padres, donde solían cultivar rosas. Sus colegas de Estados Unidos le enviaron libros para reponer los que se habían perdido; incluso le enviaron estanterías” (p. 97).

James era el hijo mayor de una familia igbo y había estado a la altura de su "maraña de expectativas y dictados". Llenó de sentido las descripciones más sencillas: buen hombre, buen padre. Me gustaba llamarlo 'caballero, caballero'” (p. 67). También dice que los recuerdos concretos y sinceros de quienes lo conocieron son lo que más lo consuela, y han pronunciado sobre él los siguientes calificativos: “honesto”, “tranquilo”, “amable”, “fuerte”, “discreto”, “simple”, “tranquilo” (p. 39).

La familia de Chimamanda hizo llamadas dominicales por Zoom durante la pandemia: entraron dos integrantes de Laos, otros tres de Estados Unidos, otro de Inglaterra” y mis padres, a veces con mucho eco y chirridos, de Abbia, la ciudad de nuestros antepasados ​​en el suroeste. Nigeria” (pág. 9). El 7 de junio de 2020, su padre aparecía en la pantalla “con solo la frente a la vista (…) porque en realidad nunca supo sostener el teléfono durante las videollamadas” (p. 9). El día 8, uno de los hijos fue a visitarlo y lo encontró cansado; el día 9, Chimamanda habló brevemente para perdonarlo. “El 10 de junio se fue. Mi hermano Chuks me llamó para avisarme y me derrumbé” (p. 10). Al día siguiente tendría su cita con el nefrólogo. La narradora le dice a su hermana Uche, quien acababa de enviarle un mensaje a un amigo de la familia: “¡No! No se lo digas a nadie, porque si lo decimos, se convierte en verdad” (p. 12).

“¿Cómo puede estar bromeando y hablando por la mañana y desaparecer para siempre por la noche? Fue demasiado rápido, demasiado rápido. No se suponía que sucediera así, como una sorpresa de mal gusto, durante una pandemia que obligó a cerrar el mundo entero” (p. 18).

La experiencia del duelo, para ella, constituía “una forma cruel de aprendizaje. Aprendes lo poco suave y enojado que puede ser. Aprenda cómo las condolencias pueden ser superficiales. Aprende cuánto tiene que ver el duelo con las palabras, con la derrota de las palabras y con la búsqueda de las palabras. ¿Por qué siento tanto dolor e incomodidad en los costados? Es de tanto llorar, dicen. No sabía que lloramos con nuestros músculos. El dolor no me asusta, pero su aspecto físico sí: mi lengua insoportablemente amarga, como si hubiera comido algo asqueroso y hubiera olvidado cepillarme los dientes; en el pecho un enorme y espantoso peso; y dentro del cuerpo una sensación de disolución eterna. (…) Carne, músculos, órganos, todo está comprometido. Ninguna posición es cómoda. Paso semanas con el estómago hecho un nudo, tenso y contraído por la aprensión, con la certeza siempre presente de que alguien más morirá, que más cosas se perderán” (p. 14-15).

Pues bien, tal aprensión resulta ser una triste realidad, pues el 28 de marzo su tía favorita, Caroline, la hermana menor de su madre, murió repentinamente de un aneurisma cerebral (p. 103) y, el 11 de julio, un mes después de la muerte de su padre, su tía Rebeca, “triste por la muerte del hermano con el que hablaba todos los días, también se iría” (p. 104). Para ella, “las capas de pérdida me hacen sentir delgada como el papel” (p. 105).

La última vez que Chimamanda vio a James fue el 5 de marzo de 2020, “justo antes de que el coronavirus cambiara el mundo. Okey y yo hicimos el viaje de Lagos a Abba” (p. 100). El humor de su padre, ya seco, “se volvió deliciosamente más agudo a medida que envejecía” (p. 61).

La causa de su muerte fueron complicaciones por insuficiencia renal. “Una infección, según el médico, había exacerbado la enfermedad renal que lo aquejaba desde hacía tiempo. ¿Pero qué infección? Pienso en el coronavirus, claro…” (p. 28).

Hay un comportamiento en Chimamanda en el que la negación marca la pauta. “Esta negación, esta negativa a mirar es un refugio. Por supuesto, hacer esto también es una forma de duelo. (…) A menudo también existe la necesidad de correr, correr, la necesidad de esconderse. Pero no siempre puedo correr, y cada vez que me veo obligado a enfrentar mi duelo -cuando leo un certificado de defunción, cuando escribo un borrador de anuncio de funeral- siento una curiosa reacción física: mi cuerpo comienza a temblar, los dedos tamborilean. salvajemente, una pierna se tambalea. Solo puedo calmarme cuando miro hacia otro lado (…) Por primera vez en mi vida estoy enamorada de las pastillas para dormir, y en la ducha o en medio de una comida me pongo a llorar” (p. 24-25). ).

“El dolor no es etéreo; es denso, opresivo, una cosa opaca. El peso es más pesado por la mañana, justo después de despertar: un corazón de plomo, una realidad obstinada que se resiste a desaparecer. Nunca volveré a ver a mi padre. Nunca más. Es como si me despertara para hundirme más y más” (p. 41). “¿Es posible ser posesivo con tu propio dolor? Quiero que el dolor me conozca, quiero conocerla a ella también. Mi vínculo con mi padre era tan precioso que no soy capaz de exponer mi sufrimiento antes de que pueda discernir su contorno” (p. 43).

El funeral se retrasa debido a la epidemia, ya que tienen la intención de observar las costumbres igbo. Las fechas se cambian varias veces, ya que Nigeria está cerrada a los que vienen del extranjero. Su madre está desesperada por conseguir la fecha correcta. Finalmente logra programar la ceremonia para el 9 de octubre. “Después del entierro podremos empezar a sanar”, dice su madre (p. 90).

Para Chimamanda, “uno de los muchos componentes notables del duelo es la creación de dudas”. Pero en cuanto a su padre, concluye con optimismo: “No, no me estoy imaginando cosas. Sí, mi padre era realmente maravilloso” (p. 109).

*Afranio Catani Es profesor jubilado de la Facultad de Educación de la USP y actualmente es profesor titular de la misma institución..

Referencias

ADICHIE, Chimamanda Ngozi. notas sobre el duelo (trad. Fernanda Abreu). São Paulo: Companhia das Letras, 2021, 144 páginas.

BARTHES, Rolando. Diario de luto: 26 de octubre de 1977 15 septiembre de 1979) (trad. Leyla Perrone-Moisés). São Paulo: Editora VMF Martins Fontes, 2011, 252 páginas.

BEAUVOIR, Simone de. muerte serena (trad. Luisa Da Costa). Oporto: Editorial Minotauro, 1966, 159 páginas.

BRANDINI, Laura Taddei. Roland y Antoine. En: COMPAGNON, Antoine. la era de las cartas. Belo Horizonte: Editora UFMG, 2019, pág. 7-16.

COMPAGÓN, Antoine. la era de las cartas (trad. Laura Taddei Brandini). Belo Horizonte: Editora UFMG, 2019, 192 páginas.

JAFFE, Noemí. Lili: telenovela de luto. São Paulo: Companhia das Letras, 2021, 112 páginas.

JAFFE, Noemí. ¿Qué sueñan los ciegos?: con el diario de Lili Jaffe (1944-1945). (traducción del diario, del serbio, de Aleksandar Jovanovic). São Paulo: Editora 34, 2012, 240 páginas.