tres piezas cortas
Por Airton Paschoa*
maestro moa
Romualdo Rosário da Costa murió en la emboscada de Brasil, que permaneció en la sombra durante siglos, esperando la ocasión, y esta vez la ocasión brilló en la traicionera puñalada, uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve, diez, once, doce, uno por cada mes del año que no ha terminado. Era casi como picar carne, podría haber dicho el asesino. No era carnicero, sin embargo, era barbero y bolsonarista.
Sólo supe de la existencia de Mestre Moa do Katendê (el Atlántico entre SP y Bahia) cuando dejó de existir. “Compositor, percusionista, artesano, educador y maestro de capoeira”, estampa Wikipedia en una lápida, orgullo del Brasil-que-amamos-afuera, símbolo de la cultura afrobrasileña, convertida en triste estadística de otro Brasil trampa , que el pueblo parece no querer verla, pero sigue ahí, en la esquina, alerta y alerta, en nuestras caras, en nuestras barbas, siempre dispuesta a recortar la pompa del populacho, el orgullo de los demás .
No sé si Brasil existe o no, si es pura ficción, buena o mala, si es ficción que no se populariza, porque es tan alta o tan baja, o que nunca termina, en su recreación interminable, con sus 1.001 noches coturnales, ya sea sólo de fijación, no lo sé. Lo que sé, lo que siento es que nunca me ha dado tanta pena ser de São Paulo y no de Palestina. Bien se merecía una intifada.
desplante
En memoria del Tatuaje
Su cuerpo estaba todo tatuado, no quería parecer hombre, sabía que los hombres no se llevan bien entre sí, y mal con los animales y las plantas, que amaba y escondía en un hueco alto en el Centro, donde se escondió con ellos. ¿Armadillo? Tenía que ser un poco, pero armadillo tatuado, armadillo artista, artista tatuado, artista actuando sobre patines, ¿de qué otra forma sobreviviría, cargando y descargando camiones? También descargó del edificio en llamas a cuatro niños, con los que mimaba de pasada, mimando cariñosamente, y que lo llamaban “tatuaje”, como a todos. El nombre era Ricardo y el apellido, Oliveira Galvão Pinheiro, —largo, con troncos tan nobles, tal vez el único desdén de los pobres, explicaba naturalmente su gusto por fotografiar paisajes, como alguien que se fotografiaba a sí mismo, y el gusto por fotografiarse a sí mismo , como quien fotografía un paisaje.
Con el tiempo: uno que otro travieso lo llamó Corazón de León... Sonrió, malinterpretando, pero entendemos, y sentimos, el corazón aún ardiendo en los escombros del accidente.
Jordán
En memoria de Cade
No te conocía estudiante, activista, profesora, bibliografía et al. Te he visto bohemio y bocón, emborrachándote hasta caer y caer, id. ibídem., como yo, pássim em citado. Pero, si no éramos seniles, también estábamos lejos de ser niños y, ya sabes, los maduros esperan a que caiga la fruta, no son tan locos como para levantarse. Buceo, ¡ni siquiera lo menciones! No porque las aguas sean invariablemente gélidas, turbias siempre lo serán, algunas son tibias, hasta calientes, es que abrazar un nuevo nombre, eso que se llama saber, en esta altura curva de la vida, ya sabes, es cosa de atrevidos, no para personas calvas o khan en tiempos de perros. Por eso la gente acaba pasando junto a nosotros... Lo que te puedo decir, ahora que has bajado corriendo, es que de vez en cuando me suena tu voz, el timbre difícil de definir, entre la letanía y el resentimiento, súplica insistente. , llamada urgente, que pocos respondieron, sí, pero ¿cómo ha sido la vida más allá de eso? Un abrazo, viejo.
*Airton Paschoa es escritor, autor, entre otros libros, de la vida de los pinguinos (Nanquín)
