por PAULO NOGUEIRA BATISTA JR.*
Comentario sobre el poema de Elizabeth Bishop
Vi hace unos años, cuando aún vivía en Shanghai, la película flores raras, dirigida por Bruno Barreto, con Glória Pires. ¡Qué bueno fue ver una gran película brasileña estando tan lejos de nuestro querido país! La película es la historia del turbulento romance entre la paisajista y urbanista Lotta Macedo Soares, una de las responsables de la planificación del Aterro y el Parque do Flamengo, y la poeta norteamericana Elizabeth Bishop.
Hablando recientemente con mi madre, recordé la película y el poema que enmarcaba la película, un hermoso, hermoso poema de Elizabeth llamado “unarte” (“Un cierto arte”). Y decidí releer el poema y ver la película.
Esta vez me gustó incluso más que la primera. Bruno Barreto muestra varias cosas hermosas –el maravilloso Río de Janeiro de la década de 1950, por ejemplo–, pero la más hermosa es la forma en que abre la película con este poema, aún incompleto y embrionario, y termina con él, terminado y conmovedor. Se entiende que Elizabeth solo pudo completar el poema, que trata sobre el arte de perder, después de haber experimentado y sufrido la pérdida: la pérdida catastrófica de un ser querido.
El poema es este:
un arte
El arte de perder no es difícil de dominar;
tantas cosas parecen llenas de la intención
estar perdido que su pérdida no es un desastre.
Pierde algo todos los días. Aceptar el nerviosismo
de llaves de puertas perdidas, la hora mal gastada.
El arte de perder no es difícil de dominar.
Luego practique perder más lejos, perdiendo más rápido:
lugares, y nombres, y adónde se refería
viajar. Ninguno de estos traerá desastre.
Perdí el reloj de mi madre. ¡Y mira! mi último, o
penúltimo, de tres casas amadas fue.
El arte de perder no es difícil de dominar.
Perdí dos ciudades, preciosas. Y, más amplio,
algunos reinos que poseía, dos ríos, un continente.
Los extraño, pero no fue un desastre.
— Hasta perderte (la voz bromista, un gesto
Me encanta) No habría mentido. Es evidente
el arte de perder no es demasiado difícil de dominar
aunque puede parecer (Escribe. ¡Eso!) como un desastre.
Mi amable lector no tiene la obligación de saber inglés. Así, traduzco, sacrificando, sin embargo, la rima:
cierto arte
El arte de perder no es difícil de aprender;
tantas cosas parecen llenas de intención
de estar perdidos que su pérdida no es un desastre.
Pierde algo todos los días. aceptar la prisa
de llaves perdidas, tiempo mal empleado.
El arte de perder no es difícil de aprender.
Así que practica perder más profundo, perder más rápido:
lugares y nombres, y adónde quería viajar.
El arte de perder no es difícil de aprender.
Perdí el reloj de pulsera de mi madre. ¡Y mira! mi último,
o penúltimo, de tres amadas casas, se ha ido.
El arte de perder no es difícil de aprender.
Perdí dos ciudades, hermosas. Y, aún más,
reina que tenía, dos ríos, un continente.
Los extraño, pero no fue un desastre.
— Hasta perderte (la voz alegre, un gesto
que amo) no habré mentido. Es evidente
el arte de perder no es tan dificil de aprender
aunque parezca (Escribir!) un desastre.
La poesía es, por definición, lo que se resiste heroica y obstinadamente a la traducción. Perder la rima, la musicalidad de la rima, es una pérdida irreparable, lo sé. Hay quienes cuestionan si vale la pena traducir así. Encontré algunas traducciones del poema en internet, que intentan recrear las rimas en portugués, pero son desastrosas. Mejor no haber intentado recrearlos. Creo que logré conservar, al menos, el ritmo y el sentido.
El poema de Bishop es una pequeña obra maestra, ¿no? ¡El poder de las palabras! ¡Su capacidad para evocar el sufrimiento, para estilizarlo y así hacerlo un poco más llevadero! El lenguaje es simple, como una conversación. Pero se construye a un crescendo, y poco a poco nos damos cuenta de que el arte de perder, contrariamente a lo que se proclama con insistencia, en un estribillo repetido en cada verso, no es fácil de aprender.
Las pérdidas al principio son pequeñas, triviales, “llaves”, “el tiempo perdido”. Luego “lugares”, “nombres” y “adónde querías viajar”. Pero aquí viene la referencia a la madre, y las amadas casas, que realzan la intensidad emocional. Luego, la amplitud aumenta: la pérdida es de ciudades enteras, reinos, continentes, para culminar en la pérdida de un ser querido.
Fíjese, lector, que en el último verso, la inserción casi imperceptible de la palabra “así” en medio del estribillo – “el arte de perder no es difícil de aprender” se convierte en “no es Entonces difícil de aprender” – prepara el momento final, de impacto, que revela toda la insinceridad – aunque manteniendo, ahora sin convicción, la insincera negación – “aunque pareciera (¡Escribe!) un desastre".
En un momento en que la cultura nacional sufre un intenso y violento ataque por todos los frentes, con esta crónica rindo mi pequeño homenaje al cineasta brasileño Bruno Barreto, quien supo enmarcar y recrear, con una sensibilidad excepcional, el bello poema de Elizabeth Bishop. Esta es, después de todo, una de las grandes contribuciones, entre muchas, que puede hacer el cine: abrir puertas, de par en par, a otras artes, poesía, literatura, pintura, música, hacerlas conocidas y amadas por quienes quizás ni siquiera él. conocerlos un día.
Richard Wagner habló, en el siglo XIX, de su ópera dramática como Arte total, como el “arte total”, que reuniría a todas las artes. Pero el siglo XX demostraría que el cine, más que ningún otro, es el verdadero arte total.
*Paulo Nogueira Batista Jr. ocupa la Cátedra Celso Furtado de la Facultad de Altos Estudios de la UFRJ. Fue vicepresidente del New Development Bank, establecido por los BRICS en Shanghai. Autor, entre otros libros, de Brasil no cabe en el patio trasero de nadie: backstage de la vida de un economista brasileño en el FMI y los BRICS y otros textos sobre el nacionalismo y nuestro complejo mestizo (LeYa)
Versión extendida del artículo publicado en la revista Carta Capital, el 20 de agosto de 2021.
