por PEDRO DE SOUZA*
seis sonetos
1.
Las palabras y la mierda que presento
A la cloaca, donde todo es vano y variado,
Como las rimas inútiles de los rosarios
sonetos vanamente ardientes;
Cada espasmo de carne inconcreta
Y idiota mando al leprosario,
Que los orgasmos son versos solitarios
Hizo los vacíos vacíos del esqueleto;
Me despido del mosaico quimérico
De máscaras y músculos, mestizo
inmensidad sin fondo; de este laico
Y sucio amor quiero el escupitajo, quiero
El cuchillo, quiero lágrimas y codicia,
Quiero el dolor y los gritos más sinceros.
2.
Poesía: ¿pulmones sin aire de náufragos?
Ejercicio de adornos y técnicas
¿vacío? mito pródigo de las edades
¿sin Dios? ¿Simple quimera, monstruo hermético?
¿Catedral despojada y melancólica?
¿Voz sin músculos? flor arquitectónica
metro y rima y ritmo y dolor y pájaros?
Fallido y bello refugio de los anatemas
del idioma? Enigma fútil y anacrónico
de cansados arcángeles laberínticos?
¿Amor sin sombra? ¿Abismo de metáforas?
¿Cielo? ¿Infierno? ¿Lujuria? ¿Incendio? ¿Máquina?
O simplemente otro de los gritos bárbaros
sin suelo, sin boca, sin piedad y sin lágrimas?
3.
Ontológicamente somos mar;
ónticamente, paseos en espuma
el amanecer sin fin, el amanecer sin fin, en lento
sangrador de dolores y vientos.
El horizonte sin lastre es nuestro altar,
donde, no calificados, usamos transumar
nuestros sueños húmedos, nuestros cien
y tantos músculos suaves. intención
¿incurable? ¿Pendor irremitente?
Tarea eterna, estiércol y rosa,
pasión y trapo? ¿O solo somos
asiento de otros mares, de extremos
¿lo más hondo? El cielo desciende a nosotros,
y no sería en vano que fuéramos ateos.
4.
El miedo, amigo mío, es amigo de la locura.
Temer la mano del verdugo es ya sentirla
acercarse, lúbrico y tranquilo,
en las horas más serenas y seguras;
predecir la muerte y su camino, oscuro,
ya es morir sin la muerte, es producirla
en las voces inaudibles de las sibilas.
El miedo, amigo mío, es enemigo de la mansedumbre.
Tememos, pero tememos al miedo:
ciertamente la rosa roja, ahora fresca,
un día se marchita, se descompondrá
convirtiéndose en alimento fertilizante.
Pero a las rosas van los laureles,
y en los pastos sólo suena el gemido de los burros.
5.
"Arcano es todo lo que es nuestro engaño. (Leopardo)
moriremos y la carne y la flor y el celo,
brotes de una desesperanza atroz,
nos acunan en las sombras. no descanses,
oh quimera? ¿No estás durmiendo, oh flagelo?
El infinito, predestinado a quererlo
vamos a mentir? Y las uñas y la fuerza
solo nos mandan, hambrientos, a los mansos
¿oscuridad? Nuestra súplica es en vano,
nuestro infierno es vano. Anda, desnudo,
abriendo los capullos de la última
viaje. Navegamos con los remos
de espejismos en la noche. Arcano lo es todo,
excepto nuestro dolor. en esta frontera
de arena resuena un grito: moriremos.
6.
Cuantas veces me ha dicho el Amor: escribe,
hace talladas rimas de lágrimas,
Que es necesario dar vida a nuestra vida;
La vida es brisa seca y brutal y breve.
Es breve, seco y brusco y no debería ser
Lamento: de calma corroída,
De las vanas e inevitables despedidas
Es posible tallar un marco ligero.
Pero me avisó cuando me vio con prisa
Para la acción: no te apresures, te azotaré
Y azotar y azotar tanto a los lentos
Qué rápido. sufrir las cicatrices
Hasta que el dolor con el dolor no armonice:
Antes del arte siempre hay sufrimiento.
*Pedro de Souza es un escritor
