por EUGENIO BUCCI*

La pandemia y las vallas con o sin bandera que separan, enmarcan y descuartizan el campus de Butantã

La pandemia nos sacó de la USP. Lo digo con cierta reserva metodológica, porque la información no es exacta. Para ser más precisos, debería poner un adverbio ahí. La oración se vería así: en términos cara a cara, la pandemia nos sacó de la USP. Sí, el estilo es tosco, pero el sentido mejora. Para nosotros, profesores, estudiantes y empleados de la USP, la pandemia nos ha dejado fuera, pero en persona, solamente en persona.

La USP no se vació de nuestro trabajo como profesores, de la dedicación del día a día de sus empleados y de la asistencia de los estudiantes, se vació de la presencia física de todos ellos. La tecnología, que viene dotando al capitalismo de la intensa actividad de la telepresencia, ha generado la nueva flexión idiomática de todo el mundo invocando el adverbio en persona o el adjetivo cara todo el tiempo. el adjetivo cara es viejo (proviene del latín, præsentialis), pero ahora se ha convertido en una plaga. Desde el punto de vista del estilo, el adjetivo y su adverbio son brutales. Abruman la prosodia, bloquean la musicalidad del habla. Sin embargo, prevalecen. Suenan como contraseñas cibernéticas, marcadores personalizados para la era digital. Cumplen, sin competencia de casi ninguna otra palabra, la función de distinguir lo que hacemos con cuerpo presente (actos “presenciales”) de lo que hacemos a distancia, sin cuerpo presente ni cuerpo ausente (actos “virtuales”).

La cantidad de cosas que hacemos hoy sin el cuerpo es absurdamente alta. Pagamos cuentas, compramos víveres, testificamos, firmamos peticiones y hacemos el amor (no se sorprendan: las relaciones sexuales, imposibles a juicio de algunos y algunas, es una trama que se teje en la imaginación, no en la carne dura, sin exigir músculos y nervios cercanos; en materia de libido, el cuerpo envía recuerdos a través de los significantes que lo recubren, no necesita estar ahí en el momento del acto). La gente asiste a los servicios religiosos sin tener que ir personalmente, celebran los funerales al séptimo día y hasta hay profesores que votan por cuerpos colegiados sin “presencia” alguna (hay fealdad en la lengua vernácula).

Por eso nosotros, los profesores de la USP, empezamos a dar clases de este tipo, clases no presenciales. No vamos al campus de Butantã, pero las clases se dan de todos modos. Tampoco van los alumnos, sólo van sus avatares, cuando no les falta la otra mala palabra en boga: la conectividad.

En la pandemia, la USP sigue al mil por hora, mientras sea de manera virtual. Y hay un frenesí teleproductivo que no tiene límites. Además de dar clases, investigamos, damos calificaciones, corregimos trabajos, organizamos reuniones y llenamos formularios hasta que no podemos más. Los burócratas digitales fibrilan en éxtasis. Y de lejos. Solicitamos vacaciones virtuales, emitimos dictámenes y controlamos la presencia (no presencial) de los alumnado. Incluso hacemos reuniones no presenciales de congregación y consejo universitario. El cuerpo está inhabilitado en la USP, más ahora que antes. La tecnología no es exactamente un torniquete, pero es el nirvana de la técnica que hizo del cuerpo un ente prescindible en las relaciones de producción.

gira

Hardware aparte, intenté, el otro día, sacar mi cuerpo a pasear por la USP (¿o fue mi cuerpo el que sacó a pasear mi cabeza?). Lo intenté y, más que eso, lo logré. Debo decir que lo tengo. Victorioso, entré a la gloriosa ciudad universitaria por la antigua Puerta 1.

El cielo brillaba con un azul claro, salpicando de buen humor a los terrícolas. Ahí estaba yo (yo, no, mi cuerpo) con un short naranja, una camiseta blanca y unas zapatillas azules. Allí estaba yo (no yo, mi conciencia) imbuido del apetito sensorial de caminar sano bajo el sol filtrado por las puntas de las tipuanas perfiladas en los callejones. USP, pueblo fantasma, aunque universitario. Ahí estaba yo, sin testigos, sin testigos, mejor dicho, más allá de los capibaras (¿o son pacas?) con sus patas, al borde de la raya. Entre los herbívoros y yo (¿o son roedores?), sólo los cables oxidados. Allí estaba la USP, con sus vallas para confinar a los animales.

Recuerdo que, en la citada Puerta 1, un uniformado me preguntó a bocajarro: “¿Adónde vas?”. Existía la USP y sus ordenanzas monitoreadas. “¿Adónde vas?”, reiteró el representante de la guardia privada en la universidad pública. Antes de esbozar una palabra, mostré mi credencial, mi carné de maestro, que no sensibilizó al guardia de seguridad detrás de la máscara negra. En un relámpago de inspiración, balbuceé que iría al banco. Argumenté que iría al cajero automático al lado de la ECA para conseguir unas caraminguas. Fue como si ordenara “Ábrete, Sésamo”. El vigilante deshizo sus agarrotamientos corporales, desarmó aquella rigidez coreográfica demasiado presente y, en un gesto que hizo que su brazo izquierdo describiera un generoso arco, como si moviera a un lado una pesada cortina, consintió en mi paso.

Nada como el argumento financiero en esta universidad, pensé, mientras me alejaba sin intención de escribir nada en ninguna pantalla electrónica en ninguna sucursal bancaria. Digamos que mentí remotamente. Digamos por lo menos que había cambiado de opinión: no iba a seguir el itinerario anunciado en la taquilla. Me molestó, pero sólo un poco. Lo dejo ir. Lo dejé atrás.

A la luz del mediodía, caminando entre las hojas secas, tuve la sensación de ser un solo cuerpo en la inmensidad de la campus. O casi única, porque, como ya advertí, las pacas (¿o son capibaras?) me acechaban sin interés. Continué mi caminata casi feliz, aunque no podía dejar de pensar en las cercas, en las casetas de vigilancia y hasta en los roedores (¿o eran herbívoros?) de la universidad. Mis piernas caminaban y mi cabeza vagaba en busca de comprender el desdoblamiento entre el cuerpo universitario y el cuerpo humano funcional. Seguimos yo y mi subjetividad peatonal, bajo la ligera sombra de las tipuanas, sin cuerpos similares cerca, aunque los buitres saltaban entre pacas.

(Con el debido respeto a Tom Jobim y a los pilotos de planeadores, los buitres son presagios cuando vuelan, repugnantes cuando aterrizan y espeluznantes cuando, en grupo, hacen cabriolas torpemente entre sí. Los buitres encuentran compatibilidad con las pacas, no con la alegría).

Miré a la USP mientras ignoraba las aves carroñeras. Todo lo que pude ver fueron barandillas, vallas, balaustradas y barreras, algunas de las cuales estaban vidriadas. Recorrí el camino en medio de cavilaciones mentales (¿rumian las pacas?): ¿para qué sirven los alambres de púas, las láminas de vidrio y las trincheras simbólicas en la máxima misión de la Universidad de São Paulo?

No encontré respuestas. Todavía no puedo encontrarlos ahora. Aun así, las líneas que siguen se ocuparán de ello. Que nadie espere demasiado de ellos. Sospecho que los pastilleros se impusieron. furtiva y brutal, entre el imperativo de escribir y lo que queda de escribir al final.

en la ECA

Comienzo hablando de mi escuela, ECA. Fue allí donde el impulso restrictivo se apoderó de nosotros más crudamente. Hace unos años, una retícula cruzó el centro de la escuela donde cursé uno de mis dos cursos de pregrado, donde me gradué en mi posgrado y donde ahora doy clases (no presenciales, como creo haber advertido ya). ). Cualquiera que haya pasado por el ECA verá de lo que estoy hablando ahora. Si nunca has estado allí, te recomiendo una visita. En la entrada del campus, di que vas al banco y la seguridad te dejará pasar. Allí, intenta ver y tocar el recinto del ECA. es inolvidable

Para aquellos que nunca lo han visto (o lo han visto, pero nunca lo han tocado), aquí hay una descripción resumida. Detrás del edificio principal de mi escuela, se abre un campo amplio, muy amplio. Todo lo que existe allí de construcción es un bloque pesado, compacto y lúgubre en la esquina izquierda, donde solía estar una cafetería, un centro académico y deportivo. A excepción de la torpe construcción (cacofacto incluido), el vasto espacio abierto se prolonga con espacios rurales. Si supiera el tamaño de un campo de fútbol, ​​diría que cabrían tres o cuatro, o incluso seis o siete. El problema es que no sé qué tan grande es un campo de fútbol. Solo sé que, en el espacio abierto, había un estacionamiento, que creo que está desactivado, además de un patio trasero que cansaría a cualquiera que quisiera cruzarlo a pie. Tenemos árboles allá, un poco de pasto y unas mesas de cemento con bancos. De lo contrario, hay vacío. Los estudiantes apodaron la pieza ociosa de “prainha”, aunque la tierra en cuestión no da al mar.

Un día triste, como te decía, todo este dominio sin dueño, por donde iba y venía gente de todos lados y en todas direcciones, fue puesto en confinamiento por una cerca paquidérmica. Lo que eran plagas de libre circulación ha sido cerrado. Desde entonces, la única entrada es la entrada del edificio principal. La única salida también.

La cerca, impenetrable para cuerpos humanos (no para buitres), hecha de acero, con un diseño que se asemeja a una hoja de cálculo matriz, tiene unos tres metros de altura. A través de él, vemos el otro lado, pero no pasa. Su apariencia ya no es opresiva porque las rejas fueron pintadas de verde, en un mimetismo ecológico. No hay pacas ni capibaras en los alrededores.

Según recuerdo, la pared metálica brotó de la noche a la mañana, o de una semana a otra. Se dice que la rectoría ordenó blindar el territorio. No hay declaraciones oficiales al respecto, pero la tesis es convincente. El propósito del dispositivo parece haber sido aislar no a la ECA, sino a la rectoría misma. El mamparo con el aire de una mesa de Excel conecta la parte trasera del edificio de la “sede” de la USP con los extremos de la sede de la ECA. Son decenas y decenas de metros de cerco, toneladas de metal, delimitando un terreno académico improductivo, en forma de lote cuadrangular, que hacen improbable cualquier hipótesis de que una protesta estudiantil en el patio trasero de la ECA pueda molestar a la rectoría. La cuadrícula de ECA es un truco político.

Lo cual no debería sorprender. Estamos en una ciudad universitaria que se ha amurallado para impedir la entrada de gente. Estamos en una ciudadela universitaria, que se negó a albergar una estación de metro y, más aún, que tiene un edificio de rectoría fortificado, con vallas reforzadas, para repeler a los manifestantes. La USP se protege de la metrópolis y la rectoría se protege del resto de la USP.

Nunca se ha encontrado otro método más que las rejas para evitar la ocupación reducida de tres o cuatro docenas de estudiantes, que interrumpirían la rutina burocrática del órgano de gobierno de la universidad durante meses.En el mapa del campus, las rejas son queloides que señalan las áreas no vascularizadas. por diálogo.

barreras y presas

La mentalidad propensa a las represas enquistadas es vieja en el viejo estanque de Butantã, y ya nos ha dado perlas urbanas inclasificables. Recientemente, un muro kilométrico de vidrio fue implantado en un largo tramo del límite entre la Raia Olímpica y las pistas de la Marginal Pinheiros. Otro tramo, en el extremo más cercano al Puente Jaguaré, seguía estando amurallado por una valla de hormigón cubierta de hollín del color de los neumáticos, pero un tramo considerable, hasta el Puente Cidade Universitária, ganó una nueva mirada y sospecha.

Al principio, creí que la barrera de vidrio tenía una función de seguridad. marketing : dar a la USP una apariencia más, ahí va otra palabra de moda, "transparente". Si eso fuera todo, el vidrio no sería solo una tontería inofensiva. Resulta que no fue solo eso. Era peor que eso.

No fue por la virtud de la transparencia, sino por las desgracias del proyecto arquitectónico que la obra ganó notoriedad. No funcionó, por dos razones diferentes. La primera es que los paneles cristalinos, diseñados para brindar a los transeúntes unas vistas generosas del paisaje universitario, se instalaron sobre una base de hormigón demasiado alta, de tal forma que solo permitían una visión parcial y frustrante de lo que hay encima. el otro lado de la vitrina. Debido a la altura de la base, quien transita por la Marginal y gira la vista hacia la derecha no puede ver la Cordillera Olímpica propiamente dicha. Todo lo que ve son los techos de Cidade Universitária, las copas de los árboles, la punta priápica del reloj de hormigón y, por lo demás, el cielo. Es cierto que los pasajeros de los autobuses, cuyas ventanillas son más altas, pueden disfrutar de la rápida contemplación desde ángulos menos desfavorables, pero estos son una ínfima porción de los que transitan por la costanera. Resultado: también para el aspecto sobre cuatro ruedas, la USP solo es accesible a una minoría.

La segunda razón por la que no funcionó es más grave: las aspas de vidrio, tan imponentes, decoradas con figuras negras de buitres en pleno vuelo (siempre buitres), comenzaron a romperse sin parar, una tras otra. El incidente fue vergonzoso, ya que la costosa empresa, que habría sido faraónica si no se hubiera desviado hacia el fanfarrón, no podía resultar en un desastre arquitectónico. Pero funcionó.

En los días de la inauguración se anunció que el financiamiento provendría de arcas privadas. Curiosamente, sin embargo, los donantes nunca se identificaron por completo. Cuando admitieron su participación en el reparto millonario, fueron lacónicos (como lo atestigua un reportaje de Gabriel Araújo en el Noticias del campus em 29 de outubro de 2019 ^[i]). Debido a la extrema inconsistencia o discreción, quienes pagaron la cuenta nunca se presentaron con mucha, por así decirlo, transparencia. Según información, habrían sido reclutados por el prestigio empresarial del entonces alcalde del municipio de São Paulo. No importa. El aplastante anticlímax de los cristales en los pandarecos inhibía en ellos, en particular, el exhibicionismo tan común en los donantes en general.

Un misterio intrigó a la prensa. ¿Qué fue la ruptura repentina? De inmediato, se sugirió que la causa era vandalismo, pero la teoría de que unos misteriosos tiradores jugaban al tiro al blanco con las vidrieras no cesaba. Engañada, ella también. El intento de culpar al factor externo de los males de la universidad se rompió, negado por los expertos. El cobertizo académico se rompió debido a fallas estructurales en la construcción, según señaló el análisis técnico. La obra no contó con amortiguación para neutralizar las vibraciones provocadas por las ruedas de alto tonelaje de la Marginal ^[ii].

Al final, con la transparencia en nítidas ruinas, la memoria de la USP quedó con otro acto fallido (proyecto fallido) de una burocracia que sólo se siente completa cuando se escuda, ya sea con el acero, la retórica o sus plomizos silencios. Una vez más quedó claro que las vallas inexpugnables –de vidrio, hormigón, metal u oratoria– integran y en ocasiones determinan el contexto cultural de la Universidad de São Paulo.

Los que amamos la universidad no somos bien recibidos cuando criticamos la gestión que la califica. Nosotros, que amamos la USP, sentimos, además del cuerpo barrado, el espíritu desgarrado.

grados

Ahora vuelvo a las cuadrículas de ECA. Molestaron y molestan a la escuela, pero fueron asimilados en silencio. Se especuló que, además de proteger el rectorado, tendrían la utilidad subsidiaria de inhibir la realización de fiestas estudiantiles semanales, que venían provocando incidentes bastante graves. Estas especulaciones nunca fueron admitidas por ninguna autoridad de la ECA, sobre todo porque las partes continuaron a pesar de las toneladas de acero. Peor aún: a medida que continuaban las festividades, los riesgos se volvían aún más preocupantes. ¿Qué pasaría si, de repente, miles de jóvenes, dentro del perímetro confinado, necesitaran desalojar el área rápidamente?¿Pánico? pisoteando? ¿Fallecidos?

Y la comunidad de ECA, aparte de alguna estridencia aquí y allá, se quedó en silencio. La escuela se vio dividida en dos mitades, una ECA en el Sur y una ECA en el Norte, y la división se hizo natural. En nuestros desplazamientos diarios entre las manzanas de la universidad, cuando vamos del Departamento de Periodismo y Edición a la cafetería, o del Audiovisual a la Xerox, ya no podemos atravesar el césped, como era evidente. En lugar de la ruta habitual, aprendemos, a través del entrenamiento conductista, a desviarnos y dirigirnos hacia la entrada, sin un hilo de quejas. La gente accedió. Nadie organizó un campeonato de obstáculos. Nadie montó una exposición de fotografías utilizando las cuadrículas como soporte. Cualquier cosa.

La tarde del 7 de marzo de 2017, un martes, nunca se fue de mi memoria. Los estudiantes, apiñados en los bordes de la barandilla del ECA, protestaban contra la reunión del Consejo Universitario. Los portones de los barrotes de la rectoría estaban atascados de manifestantes. Con el pretexto de garantizar el ingreso de los miembros del Consejo, la administración convocó a la policía, y ésta, a su vez, hizo lo que sabe hacer: repartió bombas y garrotes.

Alumnos de la ECA fueron golpeados. Presentes en aquella plaza de guerra, algunos docentes se preguntaban: ¿qué educadores exponen a sus alumnos a palizas por parte de tropas entrenadas no para dialogar, sino para golpear a los que desobedecen? Incluso si los estudiantes no tenían razón, incluso si intimidaron a los maestros mayores, no importa. ¿Llamar a las tropas es una solución? ¿Qué educadores fueron los que corrieron el riesgo de ver a los estudiantes recibir un golpe en la cabeza? ¿Qué clase de mentalidad es esta que, dentro de una universidad, le pide a brucutus que complete el trabajo que los bares, solos, no pudieron entregar?

Esa tarde, la sesión programada del Consejo Universitario terminó ocurriendo, con horas de retraso. El acta registra que, durante el trabajo del Consejo, hubo docentes que protestaron contra la violencia. Si bien no estaban de acuerdo con el hostil hostigamiento adoptado por algunos manifestantes contra los profesores que querían ingresar a la reunión, estos profesores no aceptaron el uso de la fuerza bruta por parte de la autoridad.

Fue un día traumático, y lo reproduje en mi memoria caminando junto al Campo Olímpico. ¿Hasta cuándo seguiremos fingiendo que la barandilla es una verdura que crece en la hierba?, somos investigadores y vivimos del pensar. Renunciar a cuestionar las pocilgas que nos rodean, a nuestras espaldas, a nuestras espaldas y frente a nuestras narices es renunciar a cuestionar lo que hay de real en nuestro entorno y en nuestro ombligo. Es imposible no hablar de ello.

Los espacios también educan o mal educan. Los espacios forman -o deforman- formas de mirar. Los espacios organizan -o desorganizan- modos de convivencia. ¿Qué aprenden sobre la libertad los niños y niñas cuyos pasos son guiados por barras de acero? ¿Qué esperamos de comunicadores y artistas en formación, bajo nuestro cuidado, que no han tenido experiencias reales de libertad?

¿Cuáles son las condiciones de signo (o semióticas) que se precipitan sobre la realidad sensible cuando este montón de órdenes sordas se interpone en nuestros itinerarios irreflexivos? Un lingüista del siglo pasado decía que los elementos de la realidad también son signos, como si fueran palabras. Si tenía razón, y la tenía, ¿de qué sirve tanto acero que, sin haber sido reclamado por una congregación, divide un colegio en dos mitades? ¿Qué enuncia esta monstruosidad para nuestros ojos y para nuestros cuerpos? ¿Qué enseña? ¿Qué enseña? ¿Cuál es el peso de esto en la cultura? ¿Por qué pretender que este letrero, en sus altos tonelajes industriales, es invisible? ¿Por qué pretendemos que no está allí?

No es que debamos usar la violencia contra las rejas que nos encierran, que nos dividen, que nos penetran y nos dividen. Sería patético. Más bien, debemos mover el lenguaje en su contra. El lenguaje puede hacer más que las armas. Debemos hablar de sentidos estrangulados. Hay que acusar la interdicción por la fuerza. En una universidad, que no es un criadero, que no es un penal, los bares no piensan y no dejan pensar. Sólo la palabra hablada, más fuerte que el acero, podrá derribarlos.

En este asunto, atención, lo que vale para ECA vale para toda la USP, mientras no abordemos esto, la gobernanza a través de grids nos habrá vencido de cansancio. ¿Por qué silenciado? Quizá deberíamos preguntarnos por esto para capibaras, pacas y buitres. No puedo decir de la simbiosis entre ellos, pero ellos, que no hablan, pero no son mudos, saben de las asperezas entre nosotros.

Mientras tanto, el sol sigue regando los árboles de la USP, mientras las enredaderas trepan por los alambres, entregadas a la herrumbre ya la oxidación del pensamiento.

*Eugenio Bucci Es profesor de la Facultad de Comunicación y Artes de la USP. Autor, entre otros libros, de Sobre ética y prensa (Compañía de Letras).

Notas

^[i]http://www.jornaldocampus.usp.br/index.php/2019/10/orfao-de-concreto-e-vidro/

^[ii] Ver informes sobre Folha (https://www1.folha.uol.com.br/cotidiano/2019/04/abandonado-ha-4-meses-muro-de-vidro-da-usp-tem-falhas-de-instalacao.shtml) y en G1 (https://g1.globo.com/sp/sao-paulo/noticia/2019/04/03/muro-de-vidro-da-usp-nao-foi-concluido-um-ano-apos-inauguracao.ghtml e https://g1.globo.com/sp/sao-paulo/noticia/2019/02/19/muro-de-vidro-da-usp-inaugurado-em-abril-de-2018-ainda-nao-esta-concluido-e-coleciona-serie-de-problemas.ghtml).