por RENATO ORTIZ*
El volumen de interacciones se vuelve tan estridente que es necesario sobrevivir al ensordecimiento de la información
Me levanté temprano, tomé el tren bala y llegué a Kioto a última hora de la mañana; Afortunadamente, Yoshino fue prudente y me envió por fax, en japonés, instrucciones para llegar al Nichibunken. El taxista no tuvo problema en encontrarlo, me esperaba una joven, fue amable, me guió por el centro, almorzamos juntos, me mostró la biblioteca y me prestó su tarjeta magnética para que pudiera hacer algunas fotocopias, también me indicó cómo llegar al hotel “Oaks” en la parte central de la ciudad.
O Centro Internacional de Investigación de Estudios Japoneses Es imponente, un edificio enorme, que rezuma riqueza, ubicado fuera de la ciudad en lo alto de una colina. Entorno bucólico, bosque y aves. El edificio contiene una gran biblioteca, salas de trabajo y conferencias, oficinas para investigadores, un teatro, donde esporádicamente se representan obras de Noh y kabuki. También hay un complejo para alojar a profesores visitantes y oficinas para el personal administrativo.
Fue construido en estilo moderno y está equipado con computadoras, bases de datos y material para proyectar videos, diapositivas y películas. El instituto actúa como una unidad de investigación, no cuenta con personal docente, cuenta con una plantilla permanente de investigadores y recibe visitantes, así como estudiantes de doctorado. Pagan generosamente a los profesores invitados; Me informaron que en cualquier momento podía presentar mi candidatura durante tres a seis meses. El centro impresiona por su tamaño y por las facilidades que ofrece a los investigadores, pero tengo dudas sobre este tipo de emprendimiento. ¿Sería aconsejable aislar el trabajo intelectual en lo alto de una colina? ¿Florecerían mejor las buenas ideas en un entorno tan enrarecido?
El trabajo intelectual se desarrolla en el texto, sin él las ideas flotan en su abstracción, la escritura las traduce en realidad tangible. Es un oficio en el que las palabras dan forma a los pensamientos. También tiene una dimensión femenina, contiene gran parte de la dicotomía hombre/mujer, izquierda/derecha que apreciaba Robert Hertz; Nos lleva de nuevo a las tareas del hogar, ordenar la casa equivale casi a ordenar nuestra cabeza. Particularmente en lo que respecta a una actividad concreta: la costura.
Coser requiere habilidad, saberlo diferencia de actividades más sencillas como limpiar la casa. Sólo a través de la práctica acumulada pacientemente a lo largo de los años se podrá crear el tejido final. Aptitud que expresa la individualidad y experiencia de cada persona. Colocar la aguja en el hilo, combinar las telas, realizar el corte son operaciones delicadas que requieren cuidado y concentración.
En este sentido, la expresión “ideas de costura” revela una práctica que las mujeres han cultivado sabiamente a lo largo de los siglos. Se dice que las ideas se descosen del mismo modo que una prenda de vestir queda mal acabada, las partes chocan con el todo. Sin embargo, existe una diferencia entre costureras y sastres. Son expertos en ropa masculina, trabajan como estos científicos sociales que han cosido con un número limitado de palabras. Personas cuyo trabajo se limita a ideas fijas.
Si bien el trabajo artesanal e intelectual contiene una dimensión de individualidad, dirían los marxistas, su resultado no está alienado de la persona que lo realiza. El autor, en su soledad, ante la página en blanco, está condenado a la incertidumbre, aunque la especificidad de su acto no coincide del todo con el aislamiento del lugar en el que se encuentra.
Creo que la falta de distinción entre el acto en sí y el espacio en el que tiene lugar alimenta la ilusión de recuerdo. Ésta es la cualidad que confiere a la figura del escritor un cierto exotismo. Como los monjes en sus abadías, se refugiaría de las tentaciones de la carne, exiliado, su inspiración y su trabajo se encontrarían (un poco como San Antonio, inmortalizado en las pinturas de Salvador Dalí y Max Ernst).
Sin embargo, este ascetismo hiperbólico, en realidad figurativo, ignora que la escritura es en sí misma una forma de distanciamiento del mundo, un artificio que nos saca de nuestro lugar. No importa dónde lo hagamos: en el desierto, lejos de la destrucción o en medio de una multitud. La conjunción entre soledad y escritura es un rasgo imaginativo petrificado por la intemperie, es decir, por los cambios; constituye así una continuidad que se vuelve perenne.
Persiste, incluso en los tiempos actuales, cuando las tecnologías de la comunicación se han vuelto móviles y omnipresentes. Por lo tanto, para superar el dilema y la distracción de cada escritor, se inventó un nuevo artefacto. La vida en el universo de los bits se basa en un principio fundamental: la conexión; es el recurso técnico que permite la interacción entre las personas. Estar conectado es existir. Sin embargo, existe un problema: el volumen de interacciones se vuelve tan estridente que es necesario sobrevivir al ensordecimiento de la información.
La máquina Hemingwriter es todo lo contrario a todo esto, su intención es alejarnos del ruido ambiental. Fue diseñado exclusivamente para escritores. Su formato, inspirado en la antigua máquina de escribir, imita la misma disposición de las teclas, pero con un display en el que aparecen las palabras escritas/escaneadas. Las funciones de cortar y pegar están disponibles, lo que facilita el manejo del texto. Tiene Wi-Fi y Bluetooth, por lo que lo que escribes se graba automáticamente y se envía a la nube, para luego poder reelaborarlo en tu computadora u otro dispositivo digital.
Mientras tanto, el autor está desconectado de los disturbios que lo rodean y el acceso a Internet está bloqueado. Tu atención se dirige al texto, únicamente a él, y la tentación de distraerse queda completamente anulada. La respuesta tecnológica presentada reconforta y estimula, trae consigo la promesa de que el mundo de las ideas, como lo imaginó Platón, estaría a tu alcance, descargado del cielo, en las páginas que te esperan. La soledad de la escritura sería así la garantía de la trivialidad de su propia verdad.
* Renato Ortíz Es profesor del Departamento de Sociología de la Unicamp. Autor, entre otros libros, de El universo del lujo (Alameda).
Publicado originalmente en Blog de BVPS.
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