muerte vida

Somos legión, los pobres infectados,
Solo Dios nos vale a nosotros y nuestra propia sombra.

Permaneceremos en las montañas debajo de la tierra,
pero ya nos amontonaron en las laderas;

de tierra en tierra vivimos escupidos,
ahora nos escupen a la tierra.

(Si el cadáver del pobre huele peor,
ya nos sentían llegar por el olor.)

Y nuestra calle será sin nombre, sin número,
como el callejón donde vivíamos;

sobre nosotros la cruz, la cizaña y la lluvia –
en nuestra casa flotaban escorpiones.

No hay una lápida que diga quiénes éramos.
en nubes blancas no paso nuestra vida?

Estábamos y no estábamos vivos –
la muerte cortó el hilo indeciso.

AUN EN MEDIO DE LO MAS GRANDE,
de la mayor tristeza,
los perros corren meneando la cola
(y si no lo tienen, igual lo vemos):
En la abertura,
en los cementerios más pobres,
en las ruinas
de un lugar, de un pueblo,
siguiendo una humilde procesión,
un jolgorio de reyes y en épocas posteriores
también un coche con sonido, por ejemplo.
Para algo aún más pequeño que eso:
un movimiento humano más amigable,
un hombre acercándose a una casa
para afilar un cuchillo, un coche entrando en el garaje,
un carretero descargando el balde,
donde a veces los perros desfilan como príncipes.

Una fiesta
es un hombre sentado en el suelo para quitarse las botas
o unos niños corren tras la pelota
(también corren tras la pelota por las ruinas
si es aplicable).
Cuando sus dueños viven en la calle,
hay que decirlo, parecen
aún más feliz.
Si hay algo que me recuerda lo que es la vida,
es la imagen de ellos felices con los movimientos
de donde esperan salir un tesoro –
no tires ni el suelo
sigilo de una cucaracha.

Pero su evolución milenaria no les había dado los medios para protegerse.
de tu mayor enemigo,
no había entrado en los cálculos de Darwin
eventos tales como peleas, envenenamiento y otros
impublicable;
puede entonces ser engañado por la prometedora agitación
y en un desenlace trágico recibir un disparo? oh puede,
y con el tiro más fácil, se equivocan más –
de que sirve morder, ladrar, escuchar
viene la luz?
Hay un retraso.
La experiencia continua no tanto
despertó en ellos la malicia, un nuevo órgano
defensiva, un veneno mortal que era.
Pero engañado o no engañado,
perfectamente aprehensible es el momento en que
comienza tu hermosa espera.

La palabra delirio
En su interior hay lirio
y los lirios no funcionan
ni hilan;
evoca el delirio,
delirio de fuerza
a la vida falsa;
también veo iris,
dulce amigo;
y la luz del iris,
ojo, arcoiris.

Por rima y algo más
del delirio salto al destierro;
pero me estaba olvidando
no menos, no más
importante: delirio
es prima de la lírica,
uno como otro
el mundo es y no es.

MATAR UN LEÓN al día
recibe la pena infinita de las galeras –
cuando termino? ¿Cuando terminará?
Ganarse la vida es una expresión
para los que trabajan duro;
cuando a duras penas la ganan, aunque la pelea
es feroz, se hacen llamar
"los supervivientes".

Promesas de vida, promesas
exige, como Salomé, la cabeza
Quien lo quiere,
exige que lo maten
bestias terribles, hidras de Lerna
y tal vez entonces ella se rinda, por un tiempo
escaparse de tus manos como una coqueta.

La vida nunca se gana;
el buen dinero crece en los árboles -
esta ilusión de niños tiene sentido.

Secreto
No hubo daño, quién implicaría
con el simple soñador? Porque ellos implicaron,
por ejemplo la mujer, pata de buey, implícita,
doblándose con los billetes, con la inflación:
“¡Un perdedor es un perdedor! una banana
eso no sirve para nada,
¡para nada! y todavía tiene buena boca, ¿ves?
Fíjate en el plato que come”.

el tenia una caja
en el fondo del fondo de tu guardarropa —
la ropa era poca, casi solo servían
fachada para box
aprovechado de algún escaso regalo.
Llegó un día y murió, y mientras
esperaron a que su cuerpo se enfriara,
el lloroso coro de visitas recordaba:
“¡Nunca le hagas daño a una mosca!”

Al día siguiente fueron a abrir el ataúd,
no esperaba encontrar ningún tesoro
pero querían ser sorprendidos, era como un
anticlímax:
un pequeño mechón de pelo
pelirroja, envuelta en crepe azul,
tornillos redondos, antiguos
como cruceros, y una hoja de carta
amarillento, doblado en cuatro:
Tu chico no viene a clase a menudo. Debes saber cómo le gusta hacer castillos. Cuando aparece, se sienta al fondo, sin apenas mirar el pizarrón, porque la ventana es su pizarrón. Cuando no es así, se entretiene dibujando aviones, siempre habla de ser piloto. Es el hazmerreír de los compañeros más maliciosos y por eso nunca tomo su lección delante de los demás. Si el hijo del cuidador no fuera tu amigo, siempre estaría solo en el patio, como a veces lo está, retraído, sentado en un rincón descubierto para calentarse con el sol de las nueve, cuando tenemos recreo. Sé que es un buen chico y por eso lloro por él. ¿Qué será de él cuando ya sea un hombre y necesite ganarse la vida, el mundo? Ven cuando puedas, estaré encantada de ayudarte. Respetuosamente, Profesor Orides.

antrozoo
Si quieren forzarme el asunto, entonces no lo haré, un ligero movimiento en falso, lo que hacen todo el tiempo, y me iré a mi esquina, algunos dicen que soy intratable, otros que lo soy demasiado. delicada, que me engaño bien en mi talla. Me quedo en la cueva hasta que pasa el clamor inútil, esas consignas, esa gente que contra todas las advertencias puestas sobre mi personalidad me piden gracia, me tiran migas de colores. Que ridiculez de humanidad. Me siento en la roca y apoyo la cabeza en mi mano y algún punto me dice: “¡Parece el pensador!”. Ni siquiera sé quién es, debe ser alguien exhausto como yo. Con un poco de lástima por los que me ven y cierto sentido de la responsabilidad -ya que todavía soy un empleado aquí, y el público pagó su boleto y esas cosas-, entonces todavía estoy un poco más allá de mi paciencia. Estas personas no pueden soportar una escena inmóvil; en vez de contemplar el árbol de mi amigo junto a la cueva, una anciana de porte magistral, dedos nudosos y respetables, más vieja que este parque, ¡no!, quieren ver bailar al mono; No sé cómo no tienen ya un látigo para restallar desde lejos y asustarme. No asustaron nada, son gente suelta.

¡Espectadores insolentes, mi cueva es una cerradura en vuestro ojo! Si me quedo en la entrada de mi guarida, que es más inaccesible, pronto los veo formando una fila algo oblicua en la esquina opuesta, sacando la cabeza, apoyándose en las puntas de los pies; cuando vuelvo, se realinean, uno por uno, de cara a la barandilla. Pienso en ir y venir cada vez más rápido y luego burlarme de su ridículo ballet – “¡Quiero ver, mamá, el mono!” una bolsa de palomitas, que por cierto, no ha dejado de crecer desde que tengo aquí. Tú paparazzi, palabra con la que escuché a algunos ironizarse el otro día, sostienen en alto esa maquinita, parece que ya no tienen anteojos, ojos, nada más. Lástima que no tengo uno de esos, es todo tan unilateral. El caso es que las manos nunca están vacías y pegadas al cuerpo; hacen un chuchu con la boca para llamarme - que pasa, no se humillen asi, por mas infelices que sean me parte el corazon! Mas o menos.

Desde nuestra amplia distribución te observamos, ahora vienes con mascarillas, ¿qué te pasó? El leopardo de la otra esquina, un poco paranoico, estaba agitado por esta noticia. Él predice que solo será así a partir de ahora. A veces nos dejan salir de la celda unos minutos, un compañero carcelero abre la puerta. Ah sí, ahora los hay más aireados, donde podemos acercarnos más que antes, y están equipados con pequeños lagos artificiales y todo lo posible para darnos la ilusión de que nada ha cambiado desde que nos deportaron. Nuestros hijos no tienen el pasado que tuvimos nosotros, noto lo lentos que son sus gestos, no sabrían correr tanto como nosotros en nuestro juventud dorado. Es todo un poder que estaba restringido, pero está ahí, lo sé. Lamento que nazcan sin ver el horizonte que un día pude ver.

Al igual que los reclusos, improvisamos y tenemos nuestra propia forma de socializar y divertirnos. Como ellos, también somos cínicos, salvo algunos y algunos incurablemente delicados, como es el caso de las jirafas, tan ajenas a todo. A veces pensamos en rutas de escape, de hecho estamos en comunicación a través de un sistema secreto que hemos desarrollado. A la hora H renunciamos a huir. Siempre recordamos a un león que se escapaba solo y nos advertía, ya de vuelta y ya contra las cuerdas: “Afuera da miedo, no aguanto más; aquí nos dan comida y tratamiento de salud, física y hasta mental; nos alimentan adecuadamente, más de una vez al día, y rara vez sufrimos intoxicaciones; además, tenemos silencio por la noche para dormir, el silencio afuera es oro, ¿ves? –, y hermosa vegetación. Están sueltos, pero pocos tienen estas cosas que tenemos nosotros, ¿de qué sirve? Somos unos privilegiados, imagínense. Las jaulas en las que los hombres ponen a los de su especie son indescriptiblemente horribles, mucho, mucho peores que los zoológicos en los que se mantuvo a nuestros antepasados”. Solo para recordar lo que mencioné antes, nuestro espacio aquí se ha ampliado y mejorado con el tiempo debido a métodos ilusionistas, con algún efecto en nosotros, pero con un efecto tremendo en estos espectadores idiotas, entre los cuales algunos son un poco más sensibles, apaciguado el culpa de vernos arrestados.

Cuando la turba finalmente se va, uno de nosotros puede gritar desde su celda, diciendo algo como: ¿Viste al de la barba roja? ¿Fuiste ahí? ¿Ocurrió? Insensible como una abeja, me tiró piedras para ver si me despertaba. Esa tela patética medio pegada a la cara bajaba hasta el cuello solo para decir: ¡oye, oye, ven, ven! ¡Que show! Y cómo los niños gritan cada vez más fuerte a lo largo de los años. Antes me levantaba temprano para recibirlos, hoy estoy aterrorizada. Incluso muestro los dientes solo para ver si los padres cojean. No falta nada.
Daría cualquier cosa por que mañana no fuera sábado.
Escuché que están cerrando aquí de nuevo.
Es mejor que el pedido.
¿Qué te pareció ese carcelero que empezó hoy? Lucir mal.
Algo mal parecido.

cambio curioso
Había una vez un sastre conocido en todo el reino no solo por la excelencia de su corte, sino también por ser un chismoso excepcional. Sucedió que un día este hombre fue llamado a estar en presencia del rey para que le hiciera una prenda especial, para ser usada en una gran celebración. Recibido por un ayuda de cámara, se le aconsejó que esperara en la antecámara real hasta que lo llamaran. Así que obedeció la advertencia, pero por un error de oído supuso que el nombre pronunciado dentro de la cámara era el suyo, cuando en realidad el rey déspota (y el más sanguinario de su linaje) se dirigía a uno de sus tres ministros supremos, quien estaban con él en sus aposentos. Sin sospechar, abrió la puerta lentamente, todavía temeroso de estar en presencia del soberano, y he aquí, vio lo que nunca podría haber visto: ¡que el rey tenía orejas de burro! Sí, sobre un burro, lo creas o no, tendido en el aire, tieso y peludo. El sastre, desamparado en su visión, y completamente absorto en aquella imagen que le parecía un mal sueño, no pudo ocultar por mucho tiempo su indiscreta presencia y, al verlo, uno de los ministros dejó escapar un verdadero grito de horror, pues en hecho que nunca podría haber sucedido- habían acordado entre ellos que, antes de que ese plebeyo fuera admitido entre ellos, tomarían las debidas precauciones para disimular el defecto extraordinario del hombre eminente. Luego, con la leche ya derramada, se le invitó a pasar, para que fuera censurado severamente, pero más discretamente, lejos de los oídos de palacio.

Una vez dentro, el pobre pudo contemplar un poco más de cerca la miseria de la real condición. El monarca era conocido por ser un hombre muy orgulloso e insensible, pero solo tenía orejas de burro, lo que solo agravaba su despotismo. Ahora todo quedó más claro para el sastre, que hasta entendió por qué en sus apariciones públicas siempre usaba una especie de turbante, hábito exótico en aquel país, y movía tan poco la mandíbula, casi como si tuviera la boca cosida. “Ay, no moviendo mucho la boca, tampoco mueve mucho la mandíbula y luego el músculo que la une a las orejas, porque su existencia es ciertamente muy dolorosa para él”. Así pensó, cuando uno de los ministros, no menos cruel que el rey, se dirigió a él con las siguientes palabras: “Desgraciadamente no pudimos evitar tu indiscreción, por la que ya deberías haber pagado con tu vida; pero, como necesitamos sus servicios, se salvará. Pero mira con atención, charlatán (todos allí conocían bien esta otra fama del sastre), si abres la boca, incluso tu mujer y tus hijos, ¡no dudaremos en hacerte ahorcar!”. El pobre diablo juró que lo haría, tomó las medidas del Rey, conteniéndose muy fuerte para no estallar en carcajadas, y luego se fue. Pero lo peor pasaría a partir de entonces, porque precisamente por ser un chismoso le resultaba sumamente difícil guardar un secreto de esa magnitud, ¡extremadamente difícil! Fue, como dicen hoy, “todo un alboroto”. ¿Cómo no iba a contar la anécdota más grande de toda su vida, la mejor y la más rara que había conocido y que, además, se refería al soberano más grande, vivo y visible? Lo cierto es que las ganas de derramar los frijoles y el miedo a morir disputaron el pecho de este hombre durante mucho tiempo, hasta que tomó una decisión que le pareció la más razonable. Un día, antes de que el sol se derramara sobre las montañas, fue a un espacio abierto más allá de las puertas de la ciudad y allí cavó lo suficientemente profundo como para sacar lo que estaba atascado. Gritó en el agujero, a todo pulmón, lo que hubiera preferido esparcir por toda la ciudad. ¡No habiéndose inhibido allí, pudo lavar su alma! Luego volvió a poner la tierra y se dirigió a casa, sintiéndose mucho más ligero. Pero lo cierto es que los secretos tienen sus trucos: tiempo después nacerían en el lugar unos sauces, y aún hoy, cuando la brisa mece sus hojas, se les oye decir en voz baja: “Matamos al rey, nos estamos asfixiando”.

¿Te sorprendió la impresionante modificación de la oración original? Pues hasta el día de hoy eminentes intérpretes debaten si se produjo por la intervención de la brisa y los sauces ya crecidos o por la lenta acción de fuerzas misteriosas bajo la tierra; otros ya se han preguntado si el sastre no habrá cambiado de opinión a la hora de gritar, prefiriendo manifestar, como lo manifestó por un agujero, algo más atrevido, de hecho un deseo íntimo despertado precisamente en esa gran oportunidad, un deseo de que se castigaría a sí mismo, si llegara a suceder. reveló alrededor, no solo a él, el sastre, sino a toda su generación. Incluso hubo hermenéuticos que llegaron a defender la hipótesis, verdad nada descabellada, de que la alteración se produjo por libertades ya tomadas en la primera traducción, que en realidad era francesa, del siglo XVIII, en cuanto se publicó el manuscrito original. descubrió que recogía la narrativa en una lengua ya extinta. Pero se trata de una hipótesis imposible de comprobar, porque -difícil saber si por suerte o por mala suerte- el traductor, erudito como pocos de su época, fue el último en conocer esta lengua, y con su muerte se hizo imposible comprobar la veracidad de ese original en el original adivinar. (reelaboración del cuento popular “El rey que tenía orejas de burro”)

*Priscila Figueiredo es profesor de literatura brasileña en la USP. Autor, entre otros libros, de Mateo (poemas) (bueno te vi).